о поэзии

О поэзии
Я не теоретик, а практик. Побывал в шкуре сказочника, баснописца, узнал, как горек хлеб переводчика , хлебнул лиха, когда писал сонеты и венки сонетов, потел над поэмами. Поэтому могу говорить о всех жанрах со знанием дела. Как сказал Фауст: - Суха мой друг, теория везде, а древо жизни пышно расцветает! Сравним слово и краски.
Словом можно писать, как красками. В картинах художников, мгновение останавливается, жизнь замирает. В стихах движение не останавливается, стихи, как клиппы, показывают отрезки жизни, события в движении.
Иван Захарович Суриков
Вот моя деревня;
Вот мой дом родной;
Вот качусь я в санках
По горе крутой;
Вот свернулись санки,
И я на бок - хлоп!
Кубарем качуся
Под гору, в сугроб.
И друзья-мальчишки,
Стоя надо мной,
Весело хохочут
Над моей бедой.
Всё лицо и руки
Залепил мне снег...
Мне в сугробе горе,
А ребятам смех!  Чем не акварель! Всё зримо, глаз не оторвать.
Картины не могут передасть запахи, настроение - слова могут. Они воплощают – дают плоть бесплотным понятиям, душу бездушным предметам. У Есенина:
О красном вечере задумалась дорога,
Кусты рябин туманней глубины.
Изба-старуха челюстью порога
Жует пахучий мякиш тишины.
Осенний холод ласково и кротко
Крадется мглой к овсяному двору;
Сквозь синь стекла желтоволосый отрок
Лучит глаза на галочью игру.
Многие нынешние поэты не могут  так писать Пишут ни о чём. Слов много мыслей, образов нет. Даже любимые у них бесплотны. В стихах нет той особой энергетики, которой обладают строки настоящих поэтов. Слова, как волшебные заклинания завораживают, влюбляют, очаровывают. Звучит как ворожба у Пушкина:
Буря мглою небо кроет,
Вихри снежные крутя;
То, как зверь, она завоет,
То заплачет, как дитя,
То по кровле обветшалой
Вдруг соломой зашумит,
То, как путник запоздалый,
К нам в окошко застучит.
Выпьем, добрая подружка
Бедной юности моей,
Выпьем с горя; где же кружка?
Сердцу будет веселей.
Хорошие стихи наскучить не могут, сколько бы раз ты их не перечитывал. Снова и снова открывается, что то новое.
Отговорила роща золотая
Березовым, веселым языком,
И журавли, печально пролетая,
Уж не жалеют больше ни о ком.
Кого жалеть? Ведь каждый в мире странник
Пройдет, зайдет и вновь оставит дом.
О всех ушедших грезит конопляник
С широким месяцем над голубым прудом.
Стою один среди равнины голой,
А журавлей относит ветер в даль,
Я полон дум о юности веселой,
Но ничего в прошедшем мне не жаль.
Не жаль мне лет, растраченных напрасно,
Не жаль души сиреневую цветь.
В саду горит костер рябины красной,
Но никого не может он согреть.
Не обгорят рябиновые кисти,
От желтизны не пропадет трава.
Как дерево роняет тихо листья,
Так я роняю грустные слова.
И если время, ветром разметая,
Сгребет их все в один ненужный ком.
Скажите так... что роща золотая
Отговорила милым языком.
[1924]
Ни одного лишнего слова, бесконечных как, словно, будто… а какая задушевность! Никаких тайных смыслов, запрятанных между строк. Всё на виду. Вот Пушкин воспоминания о царском селе
Навис покров угрюмой нощи
На своде дремлющих небес;
В безмолвной тишине почили дол и рощи,
В седом тумане дальний лес;
Чуть слышится ручей, бегущий в сень дубравы,
Чуть дышит ветерок, уснувший на листах,
И тихая луна, как лебедь величавый,
Плывет в сребристых облаках.
С холмов кремнистых водопады
Стекают бисерной рекой,
Там в тихом озере плескаются наяды
Его ленивою волной;
А там в безмолвии огромные чертоги,
На своды опершись, несутся к облакам.
Не здесь ли мирны дни вели земные боги?
Не се ль Минервы росской [1] храм?
Стихотворение написано простым и понятным языком. Четырехстопный ямб идеально подходит для описания красоты пейзажа. Произведение пропитано поразительной чистотой и ясностью.
В стихотворении нет скрытого философского смысла, каких-то недомолвок и иносказаний. Не используя красивых фраз и выражений, Пушкин нарисовал великолепную картину, которая никого не может оставить равнодушным.
Ей сна нет от французских книг,
    А мне от русских больно спится.
Пора, суда́рь, вам знать, вы не ребенок;
У девушек сон утренний так тонок;
Минуй нас пуще всех печалей
    И барский гнев, и барская любовь.
А в доме стук, ходьба, метут и убирают.
    Счастливые часов не наблюдают.
Мой друг, нельзя ли для прогулок
    Подальше выбрать закоулок?
Каюсь я завидовал и мечтал написать подобное.  Мне посчастливилось, удалось написать  Героическую былину про царя и его сына.
- Что поделать – мать природа
От живого ждёт приплода:
***
Но, пока, что не бывало,
Так, чтоб всем,  всего хватало.
То ума нет у вождей,
То бесплодье у идей.
***
Власть, богатство и успех -
Не для всех и не у  тех!
***
- И святому, и злодею
В жизни смысл даёт идея.
Без неё любой народ,
Потеряв цель, пропадёт
***
Незапятнанную честь
Не вернут тебе ни месть,
Ни стиральный порошок,
Спешка враг в делах, сынок.
***
- Сплетни, что ни говори,
Любят слуги и цари.
За глаза про ближних лгут-
Не пугает божий суд.