Рецепт счастья

За стеной

У нас так много оснований для счастья, и так мало возможностей быть по-настоящему беззаботными, радостными.
Мне кажется, чтобы чувствовать себя комфортно в этом свихнувшемся на крови и деньгах мире — надо быть бесчувственным дурачком. Идиотом, избавленным от тяжести личного отношения к миру.
Не понимать ничего. Не замечать. Не видеть. 
Не слышать этого жуткого, беззвучного крика за стенами твоего временного дома.
Нет, это невозможно.

Когда крысы бегут с корабля...

Думал я об этом крылатом выражении: крысы бегут с корабля. Черт возьми, а ведь есть вероятность — и крысы не доплывут до берега, и корабль не утонет… А капитаны останутся капитанами — при любом исходе дела. И крысы останутся крысами — доплывут они, или не доплывут...
Украина, Юго-Восток, май 2014 г. от Р.Х.


Жизнь из «не»

Жизнь состоит из «не». Недолговечность. Непрочность. Непонятность. Непонятость. Неуверенность. Невозможность. Неизвестность. Непосильность. Недостоверность. Неверие. Неправда. В этом океане всеобщего вранья уже не понимаешь, что и где творится, кто прав, кто — нет.
В этом чокнутом, шизанутом мире не врёт только Господь Бог. Не убий... Не укради... Не прелюбодействуй... Не лжесвидетельствуй...

Рецепт счастья

… Я так скажу тебе, дружище. Зависть лишает нормальной жизни не только людей, но и целые народы. Казалось бы, что проще и естественнее, чем жить собственной жизнью, не заглядывая в чужую жизнь, не пересчитывая деньги в чужом кармане. Я так скажу, амиго — строй свой дом, рожай своего сына, поливай свое дерево, а не подглядывай за более удачливым соседом, не держи свечку в его спальне, не радуйся его несчастью, цени собственную жизнь — и не лезь со своим уставом в чужой монастырь, и не пускай своего козла в чужой огород. И будет тебе счастье. И доброе имя. И не будет войны.

Доедая новогодний оливье

На Рождество доедал новогодний оливье и подумал: все хорошее заканчивается — праздники, вино, оливье… вот так и жизнь. Доел — и нет её.

Зараза

… главное разочарование жизни для меня — что жизнь короткая, зараза...

Из кн. Блокнот Птицелова. Сад Камней