Перепахали ковыли

Эх, вздохну украдкой скрытой снова:
Век не тот, и мастера – не те.
Рвутся деградацией обновы,
А пуанты гнутся в па-де-де.
Видно век бахилов, а не тапок,
Жизнь – эрзац, рассказы – слог в соплях,
А ошибок, как овечек в сакле,
Когда снегопад идет в горах.
Нет, не те – ни мастера, ни книги,
И булат китайских ковалей.
Впору взвыть – ой, бабоньки, как лихо,
Степь вспахали с морем ковылей.
И не выйти, не сморкнуть в свободу,
Всюду фунгициды, трактора.
Для чего мы жили эти годы.
Даже тихо я вздыхаю  зря...