Поэты: Тонкая нить. О стихах Бориса Бергина

​У тебя змеиные плоть и стать,
Золотые волны по животу.
Ты меня не думаешь отпускать,
Да куда теперь я уже уйду.

У тебя во рту карамель и мёд,
А под сердцем яд, а в глазах дурман.
Кто к тебе хотя бы на миг прильнет,
Тот тобою будет навеки пьян.

Руки, словно птицы, и шелест крыл
Накрывает, если по мне летят.
Все, что было раньше, с тобой забыл,
И хочу остаться в твоих сетях.

По утрам в саду твоём трели птах,
Лишь умолкнут поздние соловьи,
Расцветают розы в моих руках,
Из меня ты можешь веревки вить.

Безгранична власть твоих жарких губ,
Прикоснись ко мне - сразу унесёт.
Лето у тебя и земля в снегу.
У меня же только стихи. И всё.

***

тебе, не ведающей жалости,
потомку золотой орды,
всего привычнее сражалось бы,
чем поднести к губам воды.

звенеть щитом и сыпать стрелами,
топтать конем сухой ковыль
и мчаться степью угорелою,
взметая пыль, идя "на вы".

а я смотрю на солнце ярое,
я в эту степь навечно врос,
что там по плану - жечь пожарами?
давай, конечно - не вопрос.

здесь столько раз горели пастбища,
потом бессмертник прорастал,
но солнце не сияло так еще,
а это, точно, неспроста.

и так промчись, чтоб небо ахнуло,
мой свет, мучение моё,
ловлю душой своей распахнутой
твоё тяжелое копьё.

***

Июнь 2014

И в красное запачканный манжет…
Под ноги воин карабин роняет,
И кружатся вокруг лжецы роями,
Шампанское несут и бланманже.

И выпирают из кустов рояли,
И сеет небо смертное драже,
И у?же не бывает путь ужe,
И кто б ни победил — все проиграли.

Шуты по трупам рвутся в короли —
Обломками былой страны рулить,
Нахально соревнуясь в произволе.

Смертям и разрушеньям сбился счёт,
И маками кровавыми цветёт
Пшеницей не засеянное поле.

РОЖДЕСТВО

А ты еще не умер, но тебя
Отпели, отплясали, от...забыли.
Ты там, где не гонял Макар телят,
Аэропланы здесь не пролетят,
Не переедут рвы автомобили.

Их просто на дороге тормознут,
Здесь фронта нет, но линия подвижна,
Здесь черных дней удушливый мазут,
Здесь ждут, когда же хлеба подвезут,
Среди развалин собираясь выжить.

А у нормальных - здравствуй, Новый год,
Они уже сочувствовать устали,
Опять же рубль... снова, о, майн Гот,
У них своих забот невпроворот...
И вот мейнстрим и, наконец, мистрали.

И ты исчез из новостных программ,
Погромы объявили перемирьем.
Там наверху - глобальная игра,
Там торг идет за каждый миллиграмм,
Тебя они уже приговорили.

А ты еще цепляешься за жизнь,
Вставляешь стекла, те, что завтра выбьют,
Ты им скажи, что ты живой, скажи,
Такие люди здесь им не нужны,
И страхом загоняют в племя рыбье.

Но Божий Сын родился для тебя,
Сегодня он в простуженном подвале
В Шахтерске, в Первомайске, Октября
Поселке шахтном, там, где ребятня
Считает чудом, если не стреляют.

Свет вифлеемский блекнет в мишуре,
А здесь все обнаженно до изнанки,
В руинах зданий места нет игре,
Здесь ценность, если сыт и обогрет,
И видно кто подонки, кто подранки.

И воздух рвет снарядов трубный бас,
И  время измеряется победой.
Ты хрипло дышишь, но живешь, Донбасс,
И точно знаешь тех, кто не предаст...
И за звездой волхвы вот-вот поедут.

***

Мы с тобой еще вначале,
И печали не при чем,
Ничего не обещали,
Не клялись еще ни в чем.

Как прекрасно. Как прохладно.
Только руки, только взгляд.
Чуть надрывно. Чуть нескладно.
Головою — в листопад.

Сколько света. Сколько боли.
Слишком горек желтый мед.
А чего нам надо боле?
Кто осудит? Кто поймет?

Как прохладно. Как прекрасно.
Может иней. Может соль.
Ничего еще не ясно.
Хочешь мучиться? — Изволь.

Осень. Утро. Всё вначале.
Перекресток двух дорог.
До любви и до печали
Остается восемь строк.

***

Я что-то утратил, наращивая броню…
Доспехи Бога… и думал — неуязвим.
Но эта осень таким беззащитным ню
Готова встретить разящие шпаги зим.

Раскрыто небо до самой ее души.
Оно бесцветно… у горечи нет цветов.
О крылья стай заточил я карандаши,
Я на щите быть пока еще не готов.

И честной сутью голых своих ветвей
Мне пишет осень последние письмена.
Смещаясь влево, становишься все правей,
И забываешь все свои имена.


КИТАЙ

"И вот мне приснилось, что сердце мое не болит,
Оно — колокольчик фарфоровый в желтом Китае..."
Н. Гумилёв

Осень желта, как будто везде Китай,
Смотрит в меня сквозь узкие щелки глаз,
Сердце мое, не боли, лучше улетай,
Осенью каждый единожды, но предаст.

И колокольчик фарфоровый на ветру,
Тихие звоны во след журавлиных стай.
Осенью хоть единожды я умру,
Сердце мое тогда улетит в Китай.

Выйдешь во двор в малиновом кимоно -
Золотом осы вышиты и цветы.
Тихие звоны услышишь - звенит оно.
И я хочу, чтоб тогда улыбнулась ты.

В ЭТОМ МИРЕ

Я люблю эту девочку, Господи...
В этом мире с чумой на два дома, оспою,
ветряными мельницами, гибридной войной,
где ничто не служит тебе стеной,
где твой дом не крепость, один снаряд -
больше дома нет и в окоп нырять
так привычно, и ночью уже не спать
в этом мире, где жизнь твоя просто спам.

Я не знаю другого способа
получить хоть немного воздуха,
чем дыханье её у моего плеча,
в этом мире, где даже сталь горяча,
тишина оглохла, вода горчит,
в мире где ты пробитый щит,
где никто ничего и не обещал,
где уже привыкаешь к простым вещам.

Где никто не свой, потому всё брошено,
и где бродит боль по степи некошенной,
где в объятьях братских вешать будут потом,
где ещё б не крестились, да грянул гром,
и всё предано, продано до гвоздя,
где уже бы упал, да упасть нельзя,
где почти забываешь дорогу домой...
Я люблю эту девочку...Боже мой.

15.05.2019

ВЕРБНАЯ КОЛЫБЕЛЬНАЯ

Когда теряешь дома и страны,
Когда с родными людьми в разлуке,
В чужих углах просыпаться странно,
И пахнет воздух весенний луком.

Когда живешь будто по Ремарку -
Никто не верит, что убивают,
Обратно гонят и как помарку
Стирают...Скоро Неделя ваий.

Проходит ночь - только грусть и кофе,
На горизонте огни потухли...
И выстлан вербою путь к Голгофе.

...И режут лук на небесной кухне.

ОЛОВЯННЫЕ ДНИ

В оловянные дни декабря
Сам себе хоть придумывай сказки,
И отсюда до штата Небраски
Так же точно как и до царя.

С неба стылая льется вода,
И не видно звезду на востоке,
То ли выпало время жестоким,
То ли было таким здесь всегда.

И верблюды завязнут в грязи,
Не доставят ни ладан, ни смирну,
Так сиди себе тихо и смирно,
И не дергайся, и не бузи.

Не хватает какого рожна
Этой скудной земле безысходной,
Если так беспросветно сегодня,
Разве можно кого-то рожать?

Отогреет дыханье вола
Уголок вифлеемский пространства?
Часовой механизм постоянства,
Разве чья-то рука завела?

Где все тонет во мраке и лжи,
И не веришь в возможности света,
Луч, в игольное ушко продетый,
Сможет рваное небо зашить?

Чтоб легко белый снег полетел,
И запахло корицей и хвоей,
Разве может случиться такое,
В эти дни и на этой земле?

…Тихо, лужи от капель рябят,
Дождь по веткам стекает беззвучно,
Как же пусто, как, Господи, скучно…
…Только Ирод считает ребят.

Борис БЕРГИН