Мысли мертвого волшебника

Приходи, пожалуйста, приходи, даже когда у меня не останется новых стихов для тебя, новых колыбельных песен, новых картин.

Когда мои руки будут пусты, как ветви старого дерева, когда мои глаза перестанут видеть духов, когда моя душа станет младенчески невинной и породнится со скукой и безветрием первого весеннего дня.

Приходи, когда я уже не смогу придумать ни одной удивительной истории, где птицы и люди жили бы в одном гнезде, без вражды и зависти к крыльям, перьям и сладким трелям, где короли бы шли искать свои отрубленные головы и находили бы их опутанными белыми цветами в руках мертвых дев, уставших ждать.

Приходи в мой покосившийся шатер, под выцветший навес, и я стану показывать тебе свои старые фокусы, но без шелковых платков и карт, под хрипы шарманки.

Приходи, когда я буду немощен и глух к зовущим из чащи синих лесов чудесам, когда я буду полон своими чувствами настолько, что больше не продену, как яркую ленту, сквозь свои пожелтевшие ребра ни одного ощущения.

Приходи, и я сотворю свое прощальное чудо: обернусь землями, населенным безымянными существами, которые станут являться тебе одной.

Приходи.

Потому что только так я буду знать, что ты одинаково любишь прошлого, будущего и настоящего меня.