Извечна тема, мы ее и так, и эдак, закручиваем, что спираль - в сюжет.
Цветущие сады - мечты - возводим на алтарь, но он - алтарь, вот
жертвоприношение. И чем же жертвуем, собой...? Постой...
Мечта что сон, проснулся - исчезает, но хочется порой заснуть,
чтоб видеть ее вечность, и миг разжать, и хочется беспечность
согнуть в дугу, просыпать звездной пыли, и радоваться свету,
стерев начало и конец, не позабыв всю радость мига. И память в
тысячи томах открыта, словно книга, читаем красоту, живем и
умираем, вновь живем, доводим душу исступлением до крика и верим,
в нескончаемость мечты и в доброту, и ласку, понимание. Но понимание, возможно ли оно,
когда находится душа в смятении, когда ты жаждешь
утешения, взирая в глубину небес, и что ты видишь там - и рай, и ад.
Почувствовал тепло, но миг и вот уж холод, словно бес, проникнет в
душу и выворачивает чувства, мысли наизнанку и просит сердце
вырваться наружу, но ты ему в ответ: "По грани бытия хожу,
я сотворен во зле, добро противовес ему, но нет добра без зла и суть,
ее я помню, не нарушу ". Реальность. Вот уж диво, живет меж завтра и вчера,
я говорю – сейчас, - да так ли это, сказать сегодня слово, но оно
уже вчера смеется памятью игриво.
Да будет свет, да будет ночь, да будет смех и слезы, да будет зло и
доброта, рождение и смерть, и грезы.
Ирина Павлова
|
