ДОПРОС СТАРИКА

Допрашивали двое.
Один из них, с непомерно толстым задом, сунул мне под нос мой паспорт и спросил: – Паспорт твой? Это ты, надеюсь, отрицать не будешь?
– Мой, – сказал я.
– Ну так в чем дело?! – сказал второй, с узенькими плечами. – Для чего тебе паспорт выдали, чтобы ты тут отроком прикидывался?! Ты себя вообще видел, папаша? Ну так как, признаешься?
– Нет, – замотал головой я. – Нет и еще раз нет!
– А как же паспорт?
– «Всё врут календари», – усмехнулся я и пояснил: – Это из «Горе от ума» Грибоедова, если не читали.
– Ты нам тут мозги не засирай! – сказал толстозадый… – Между прочим, все твои друзья-приятели уже сознались. Ты один в отказ идешь.
– Мы ведь можем и заставить, подпишешь, как миленький, – сказал второй и, наверно, для устрашения снял пиджак, отчего его плечи стали еще уже. – Сейчас эксперта позовем, он тебе объяснит, кто ты на самом деле…
– Зовите, кого хотите, нет и еще раз нет! – решительно заявил я. – Бейте, пытайте, все равно не подпишусь.
В комнату вошел какой-то их важный чин.
– В полную несознанку ушел, – доложил ему толстозадый. – Мы уж с ним и так и этак... И про льготы всё ему рассказали – не хочет.
Чин внимательно оглядел меня, подошел, потрогал мои мышцы, сказал: – Разденьтесь до пояса.
Я разделся.
Он заглянул в мой паспорт, зачем-то сфоткал меня на мобильный и сухо бросил: – Одевайтесь. Можете идти…
Я мигом выскочил на улицу, поймал такси и поехал домой.
– Ты чего такой грустный, дед? – спросил меня водитель-мигрант.
– Объяснялся кое с кем. Вроде тебя, спецы по возрасту. Центр для отживших свое называется, – слышал про такой?
– Ну и чего они?
– Требовали, чтобы я признал себя стариком… Никакого, блин, индивидуального подхода, всех под одну гребенку метут.
– Ну а ты?
– Отказался, конечно. Какой я вам, блин, старик? Я бы этих красавцев молодых враз вырубил, но до насилия, слава богу, не дошло.
– Ну, и правильно, а то признаешься, а они тебя на какую-нибудь зону счастья отправят, жилплощадь отберут… Им ни в чем признаваться нельзя. Они же никогда не признаются, для них это предатели…
Я молча кивнул. Радоваться было особо нечему. Ну, вырвался  я из лап этих старьевщиков, не занесут они меня пока в свои черные списки, но проблема-то возрастная остается. Может, лучше было бы сдаться, не хорохориться, признать себя этим самым… и во всеуслышание заявить: «Да, я старик!» Тоже начать покряхтывать, тяжело вздыхать, сутулиться, то и дело напоминать и себе и другим, мол, возраст, ничего не поделаешь… Да еще и, как вызов, футболку с надписью натянуть (где-то я такую видел): «Лучший дед!» Ну и о бабах, конечно, придется забыть, думать больше о вечном… Но тут во мне снова всё гневно воспротивилось  и я даже закричал, словно меня принуждали сделать какой-то каминг-аут: «Нет! Нет! Не быть этому!» Водитель с испугом посмотрел на меня.
Ну а возле дома, выйдя из машины, я снова учудил. Взял и, сам того не ожидая, лихо перемахнул через шлагбаум. «Вот вам всем!»
«Браво!» – раздался чей-то сексуальный женский голосок. И я победным шагом двинул домой.