Остров детства

Часть первая

ЗАПАХИ ДЕТСТВА

Сейчас, спустя 50 лет, как я покинул остров детства, мои воспоминания всё также живы, свежи, ярки.
Новый(1970) год на Сахалине. Мне 6 лет. Предпраздничная суета взрослых. Запахи хвои и мандаринов. Дружная лепка пельменей всей большой семьёй за кухонным столом. Кухонька маленькая. Но никому не тесно. Моя бабушка, как капитан семейного корабля, во главе происходящего. Две моих родных тётки, два родных дядьки и двое соседей по дому. Собрались и лепят. Такое случается только перед самыми главными праздниками. Чувствую приподнятость общего настроения. Оживлённая болтовня, не пойму о чём.
Я, еле доставая носом до крышки стола, стараюсь незаметно от всех стыбрить кусочек сырого теста и грамульку ароматного свежего фарша. Но бабушка это замечает и, как-то по-доброму, беззлобно грозит мне пальцем. Прячусь под стол и среди ног собравшихся, среди домашних тапочек, брюк и юбок, заглатываю украденное, почти не жуя. Фарш тает во мне, как мороженное, а тесто, минуя горло, медленно сползает в живот, как вязкая тянучка.

Вспоминаю чудесный аромат кукурузных палочек. На острове их не изготавливали в то далёкое время. И мама периодически присылала нам коробки с этой сладкой вкуснотищей с материка. Где этот "материк" и что это такое, я и понятия не имел.
Всё самое деликатесное и вкусное бабушка откладывала на праздник. Конфетки "Мишка косолапый", "Мишка на севере". Так и говорила - Отложим до Нового Года.
Красная икра домашнего посола в литровой банке. Маринованные огурчики и помидорки из Болгарии в пятилитровой банке с красивым, но непонятным для меня названием "АССОРТИ".
Женщины выкладывают в салатницу аккуратно нарезанные, аппетитные, почти прозрачные кусочки красной рыбы. Запах от этого балыка умопомрачительный. Слюнки наполняют рот. Спрашиваю бабулю - Можно, я один кусочек?
- Один можно. Но с хлебом. - Бабушка не в силах мне отказать. Ведь я любимый внучок.
Ещё тёплый хлеб из пекарни за углом нашего дома. С хрустящей корочкой. На него тающее сливочное масло и кусок форели, а сверху мажу тоненьким слоем горчицы.
- Ну кто так ест, Андрюша?! - Недоумевает бабуля. - Копчёную рыбу с горчицей!
А я люблю именно так. С горчичкой. До сих пор так люблю.

- Перехватил маленько, и хватит. Не перебивай аппетит. Скоро за стол садиться. Тогда и поешь нормально. А сейчас иди погуляй.

Выхожу во двор. Картина сказочная. Крупными хлопьями валит снег. Тихо-тихо опускается на крышу собачьей будки, ложится на крыльцо моего дома, на меня. Ловлю губами падающие с небес снежинки. Упавшие на варежки рассматриваю, вплотную приближая к глазам.

А весной и осенью на улице часто висит мой любимый, сырой сахалинский туман. Он приходит с моря. Он живой. В детстве мне часто хотелось потрогать его руками.
Освежающий запах морской воды, водорослей, свежей рыбы - всё это запахи моего детства. Грохот шторма, свист ураганных ветров и снежных буранов, рокот винтов уходящих в море рыбацких судов. Россыпи дикой земляники и голубики на склонах зеленеющих сопок. Редкие огоньки цветов среди прибрежных скал. Одинокий луч прожектора маяка, прорезающий, как ножом, мрак ночи. Тревожные вскрики белоснежных чаек и плеск набегающих на берег задумчивых волн. Багровый шар закатного солнца, прячущийся за горизонт.
Кто родился и вырос на острове уже никогда не забудет виды и ароматы Сахалинского побережья. И моя память не хочет отпускать сахалинское детство.

AVI ноябрь 2019

ПРОДОЛЖЕНИЕ на Прозе.ру https://www.proza.ru/avtor/inok1963