Пророчество

В полумраке подвала горели свечи. Старая цыганка, сидящая за дубовым столом, тщательно тасовала карты, бормоча при этом заклинание на своём языке. Напротив неё сидел молодой человек в чёрном мундире с надписью «Росгвардия».
- Знаю, касатик, зачем пришёл, - заговорила цыганка. – Ты только что вступил в ряды Росгвардии  желаешь узнать, до какого чина дослужишься.
- Совершенно верно, - ответил клиент. – Ещё желаю узнать, как скоро мне дадут квартиру за разгон бузотёров, что на митинги выходят. Ещё хотелось бы невесту богатую, чтобы денег не считать.
Цыганка тем временем закончила тасовать колоду и принялась раскладывать карты на вязаную скатерть стола. С минуту она внимательно вглядывалась в них, рассматривая причудливые узоры человеческой судьбы, затем скорбно покачала головой:
- Ох, касатик, не успеешь ты ни дослужиться до какого-либо чина, ни жениться, ни квартиру получить. В скором времени ждёт тебя ужасная смерть от бумажного стакана. На митинге. Его бросят тебе прямо в голову. Ни шлем, ни ангел-хранитель не спасёт тебя от этой печальной участи. Умрёшь ты, касатик, в страшных муках прямо на глазах у митингующих.
Новоиспечённый росгвардеец побледнел и упал без чувств.