Вишня спелая

Пстрык…
      И вишневая косточка, отпрыгнув от моей пышной груди, летит вниз, оставляя на светлой майке алый след. Большая грудь мешает свободному полёту и меняет её траекторию. Но, не смотря на пышные формы, я все равно осталась всё той же вздорной и отчаянной девчонкой, сидящей высоко на дереве, как и много лет назад. Солнце жарит мою шею и нос, и жаркий пот стекает по моей спине прямо в трусики. Вокруг разносится аромат пряных трав, которые я нечаянно притоптала, взбираясь на дерево. Мне с высоты хорошо видны крыши соседских домов и сараев, чужие выполотые огороды, коты, нежащиеся под лучами ласкового июльского солнца. Рядом на ветке раскачивается с точным расчетом привязанное мною ведерко, переполненное спелой налитой ароматным соком вишней. Собирать больше некуда, и я просто наслаждаюсь летним деньком, покачиваясь на гибких смолистых ветвях.
        Пстрык, пстрык!...
        Да ладно… это совсем неважно, что майка на моей груди, да и сама уже грудь превратилась в абстрактный натюрморт, состоящий из застрявших там косточек, веточек, листьев, шелухи от коры, смеси смолы и вишневого сока…
        И, кажется, что я уже вся покрыта терпкой вишневой жижей. Я размазываю сок по щекам и подбородку, и даже по лбу… а кто меня видит? Я сижу высоко на дереве и выше меня суетятся только лишь дрозды, в ожидании когда я наконец-таки слезу...
        Хорошо ведь-то как! Но меня ждут и зовут к чаю. Сейчас, сейчас спущусь. Только вот ещё подождите немножко: пстрык, пстрык, пстрык…