Давай начистоту.
Я потратила деньги и купила все твои шесть книг, на тот момент, всё ещё не понимая, что половина текстов в них написана чужими людьми. Я была под впечатлением и принимала тебя за серьёзного писателя. Это теперь в книгах под твоим именем я легко могу найти части, написанные не тобой. До сих пор не понимаю, зачем ты это делаешь? У писателя есть потребность высказать себя этому миру. А что именно ты высказываешь людям? У Д.Мережковского об этом хорошо было сказано: «Полюби не меня, но моё…» А что из твоего написанного можно полюбить, если ты публикуешь под своим именем чужие тексты? Я-то, глупая, всё никак не могла взять в толк, почему ты мне не можешь ответить ни на один вопрос по содержанию «твоих» романов.
Я искала друга. Придумала себе образ «кладовщика». Тебе сразу написала, что в постель прыгать ни к кому не собираюсь, а вот в друге хорошем нуждаюсь. Друг ведь зачем нужен? А вот бывают моменты и ситуации, о которых никак нельзя рассказать ни маме, чтобы лишний раз её не волновать, ни мужу, так как может неправильно понять, ни детям, которые вообще ничего не поймут, ни подругам. И человек понимает, что он в одиночестве. В таком экзистенциальном одиночестве, которое его угнетает. Можно, конечно же, пойти к психологу со своей болью. А можно свою боль изложить в дневнике. Только ведь этот дневник пишется в надежде, что кто-то его прочитает и обязательно поймёт. Что этот кто-то поддержит тебя добрым словом, и твоя боль растворится. У меня был дневник, который я прятала в Живом Журнале. И я искала друга. Ты мне пообещал, что станешь моим кладовщиком взамен на тексты моего дневника, которые ты захотел опубликовать.
Я раскрыла перед тобой своё сердце. Отдала тебе текст дневника. Но тебе показалось этого мало. И то, что я тебе писала конфиденциально в личных сообщениях и письмах, все те интимные вещи, о которых я доверилась тебе, как другу, ты в один миг, особо не корректируя, вывалил на страницы социальных сетей и в виде глав своей новой повести. Ужас, боль и стыд я испытала, когда увидела опубликованные для чтения широкой публики все свои тайны. Ты был так увлечён жаждой наживы, что сам не заметил, как назвал меня «золотой жилой». Тебе было совершенно наплевать на мои чувства и переживания, и ты обозвал меня истеричкой. Ты унизил меня и втоптал в грязь, позволяя своей любовнице писать о моей героине скверные комментарии. В это время ты наслаждался триумфом: глупые поклонницы тебя боготворили как великого знатока женской психологии.
Ты мнишь себя монахом, называешь себя иноком. Ложь! Ты давно не монах, потому что предал самого Бога, уйдя из монастыря. Никто тебя не может расстричь, ибо монашество – это ТВОЙ, и только твой обет Господу. И ты этот обет нарушил. Зачем обманываешь людей, рассказывая о якобы имеющейся в тебе благодати? Какая может быть в тебе благодать, если ты не веруешь в Бога? Зачем запугиваешь людей всякими невзгодами, которые их могут якобы постичь, если они тебя оставят? Зачем вымогаешь у женщин деньги, заранее зная, что не вернешь? Иноки так не поступают. Так поступают мошенники.
Живя скромно, я потратила большие деньги, высылая тебе посылку с подарками. А что получила в благодарность? Ты в этот момент без моего ведома издал мой дневник в своей шестой книге, проигнорировав все мои финальные тексты. Сделал из моей героини проститутку. Хотел повторить «оттенки серого»? Я просила тебя описать «кладовщика Ивана Кромешного», а ты и этого элементарного не смог сделать. Тупо вставил два куска из старых опубликованных в другой своей книге текстов, окончательно испортив содержание. И если, в самом деле, проект кладовщика под именем Ивана Кромешного принадлежит не тебе, то… я тебя поздравляю: ты и тут украл чужой замысел и идею, не изменив даже имени в повести. Такой вот ты член… союза писателей…
Срачка-пердячка тобой одолела - и ты поспешил издать шестую книгу! У тебя был мой адрес, но… ты не удосужился прислать мне экземпляр. Я за свои деньги у тебя же купила книгу, в которой ты опубликовал мой собственный дневник. А ты мне что? А ты даже прощения не попросил…
Я найду друга и восстановлю свой дневник. Автор ведь всегда может восстановить своё детище. Это всего лишь вопрос времени…
(Звучит Relaxing Jazz Music)
