Подсолнухи повсюду. Принты на футболках, кружки, биллборды, репродукции на стенах, в телевизоре, на радио, безграничное число сайтов с дизайном растения-солнца, татушки на студентках в парке, этикетки пива, стиральный порошок, логотип продуктовой компании, и, если раскроить череп случайного прохожего… Да, и там тоже. Посмотри направо, посмотри налево, вверх, вниз, внутрь - подсолнухи. Это, безусловно, слегка раздражает. Недоумение - это нормально. Главное в этом деле - не искать смысл. Но ты не такой. Тебе интересно, а значит ты уже проклят эволюцией на “умереть молодым”. Книга “Эра подсолнухов” оказывается такой же никчемной как и ее название. Не судите по обложке, да? Парень, который её продал, нервно поправляет огромную жёлтую шляпу, когда ты пытаешься ее вернуть. Не то чтобы были какие то проблемы со стороны закона - он просто не понимает “Зачем? Почему? Этот парень не в себе?” И так думают все люди в очереди. Они не одобряют. Один из них пытается вырвать книгу из рук, шепча что-то про “недостоин”. С трудом подавляя истерику, пытаешься сделать вид ,что тебе плевать. Ну и что? Подумаешь - люди? Подумаешь - подсолнухи. Не смертельно. Скажем ,если бы пчелы убийцы… интересно, а они опыляют подсолнухи? Тебе нехорошо, немного тошнит, немного сластит, мед, пчелы, подсолнухи? Ты взрываешься, кричишь как лоботомированная собака и, расталкивая толпу , пытаешься провернуть землю от себя. Прочь! Беги, как никогда не бежал! Что это бьет тебя по лицу? О, да, это они, чернолицые твари с желтым чепчиком. Это злит так, что ты всерьез переживаешь за свое психическое здоровье. Выгрузка мыслительного процесса. Подать все электричество в ноги. Пот струится по лицу, затекает в глаза, вязкий, вонючий, блестящий как масло…. Какое масло? Правильно. Нужно срочно что- то сделать. Сбавить нагрузку. Закрываешь глаза, все равно не видно ничего кроме проклятых подсолнухов. Динь-динь-динь. Что это? Динь-динь-динь. Ммм… у-у… “На поле подсолнухов встретились мы, ты всегда обожала эти цветы”. “Если видишь мою печаль, подари подсолнух мне невзначай”. Экспериментальная музыка! Вжжж!! Дыщ, дыщ, дыщ! Падсолнук! Падсолнук! Молодой человек, купите девушке подсолнухов!
Ты открываешь глаза. Тоскливо, больно, хочется плакать. Естественный эволюционный ряд вопросов - “за что?”, “почему?”, “как началось?”, “”откуда началось?”, “кто виноват?”. Алерье Д’вандери. Грёбаный лягушатник из 18 века не мог просто сидеть у себя в каморке, очень уж нравилось ему рисовать эти паскудные цветы. Отвратительно! Просто непостижимо! Ты заходишь в интернет чтобы найти источник смрада и оставить объективное мнение об этом дерьме. Хм… на удивление не так плохо. Что-то в них есть. Тут мазок, там мазок. Очень гармонично. Ты не веришь ни глазам ни разуму. Подсолнухи одурачили тебя и сделали своим рабом. Но эта мысль отлетает как комар, выпив немного крови. Тебе интересно. Нет, не так. Тебе действительно интересно. Согласись, не часто такое случается с тобой. Хм. Что ещё нарисовал этот безумный француз? Звёздное небо? Гладиолусы? Автопортрет? Голод к прекрасному возрастает с каждой картиной и вот ты уже откапываешь первые наброски этого ,вне сомнения ,великого художника, наслаждаясь ими как сакральным вином из белого лотоса. Боже, мисье Д,вандери, как же вы хороши. Теперь возникает другой вопрос - “как?”. Да, тебе интересно, как можно было растиражировать что-то прекрасное настолько, чтобы оно обернулось вонючим безвкусным клейстером. Ты решаешь - надо показать людям правду и начинаешь тыкать их лицом в другие картины. Звёздное небо, смотри, звёздное небо! “Ня!” - верещит девушка и прыгает в кусты. Она приводит ещё десяток перепуганных подсолнухоманов, которым нужно объяснить в чем именно они не правы. Звёздное небо! Вы хлопают в ладоши, плодятся и размножаются. Получилось! Теперь подсолнухи уйдут на второй план и сольются звездным небом, гладиолусами и автопортретами. Люди узрели искусство и поняли ,что это хорошо. Это конец. Конец для эпохи подсолнухов.
Но… Внезапно настает эпоха звёздного неба! Последователей солнечного цветка гонят, ведь звёзды видно только ночью. Самые упорные подсолнечники уходят в подполье, вспоминая о тех временах, когда скрепы еще были духовны, не то что сейчас. Ночная безнравственность, темные времена. Но, что самое забавное, печальное и очевидное, большинство просто забывает своего травянистого бога и начинает поклоняться звёздам. “А тебе что, нравятся подсолнухи?” - удивленно интересуется парень в футболке с принтом - “Ну и придурок”. Нет же, есть много прекрасного под солнцем! Кстати, о нем. Ты поворачиваешь голову вверх и видишь как небо уже перекрывается куполом с миллионом лампочек. Звёздное небо forever! Что же ты наделал? Что же наделал этот безумный француз? Что же мы все наделали? К счастью для них самих, люди не думают в таком ключе. Они за любую движуху.
В отчаянной попытке всё исправить, переосознать и просто оправдаться, ты рисуешь на земле пять треугольников, а потом приносишь в жертву двушку спрайта и замороженную курицу, вызывая дух великого художника. По невероятному везению именно в этот момент человека искусства выпускают из ада покурить. Он весьма удивлен твоим внешним видом, манерами и акцентом. Будем честны - для него ты никто, возможно даже меньше, и, выслушав претензии на истинное понимание, оскверненное переломанным французским, дух приходит в ярость. Он кричит ,что ему плевать на происходящее, людей, их одержимость подсолнухами, тебя, твою одержимость его творчеством и вообще на все все все. “Но разве ты рисовал не для великой истины?” - со слезами вопрошаешь ты. “Я рисовал ,потому что хотел рисовать, тупое ты...” - исчезает дух не успевая договорить по букве, но не по сути.
А ты долго смотришь на разлитый спрайт со странным чувством там, где обычно находится сердце, а потом идешь восхвалять звёздное небо, потому что вон те парни с кастетами не любят, когда кто-то считает себя умнее их.
