Свет

Трубка звенела, тянула сердце   в  омут отношений. Там, на закате обид, потом прощений,  - вена синела.
Душа сорвалась   в темноту.

Кто включит свет?

Прохожие проходят мимо меня.

Прохожие проходят мимо себя.
Они не узнают себя.
На них общество надело маски.
На себя они не похожие.
Они навеки Прохожие.
В темноте они проходят мимо себя.
Мимо меня.
Они меня
Манят и призывают, последовать за ними.
Они спешат к старым привычкам:

Дом, семья, работа.
Семья, работа, дом.
Работа, дом, семья.

И больше ничего.
Всё остальное мимо.
Как это мило:
…Семья
…Дом
…Работа

Темно.

Но кто же включит свет?
Мимо.
Мимо проходят Прохожие.

А дело в малом, просто надо включить свет, ведь выключатель  где-то  рядом!
Но
мимо проходят Прохожие.
Им нет до  этого дела.
Они спешат, боясь опоздать в  Никуда.
Им некогда себе взглянуть в глаза.
И стать такими, какими они должны быть: на себя похожими.
Темнота.
Кругом.
Во всём.

Мы  в темноте на лавочке сидим.
Ты и Я.
Я и Ты.

О многом говорим.  
С трудом понимая: зачем мы это говорим? Ничего у нас не получится. Ведь мы разные, но рвали горло спазмы мне – и я становился не тем, кем хотела ты видеть меня в своей коллекции привязанных сердец…
Но кем?
Наверно, Прохожим, спешащим к нетленным истинам:
…Семья
…Дом
…Работа

А мне, что-то неохота  стать Прохожим на себя не похожим и вечно спешащим в Темноту.
Я  понимаю: нужен Свет и в нём ответ!

Я встаю. Вижу,  как округлятся твои глаза.
Но ничего с собой поделать не могу:

Меня влечёт  к себе Простор Небес!
…и Свет….
Ах, трудно стало осознать: всю тяжесть силы пониманья...

Гудки призывов оборвались. И мы остались каждый при своём. И этого нам не исправить!

Плотнее занавес прощанья.
Я вышел на просторы
быть и я.
И сердце тут  небу прокричало:
«До скорого свидания!»
И сразу  вспыхнул Свет.
Его Душа включила,
                                   чтоб легче было Домой вернуться!