На открытое окно села бабочка. Большая, оранжевая. Грациозно сложив крылья, она внимательно смотрела на мальчика, играющего на фортепиано. Бабочка замерла, словно впитывала мелодию каждой клеточкой своего тельца.
Музыка лилась…то радостно, то грустно, то медленно, то быстро. Она текла, расплывалась, разлеталась по всей комнате, наполняя каждый ее сантиметр звучанием. Кажется, даже стены вслушивались.
Все, что находилось в комнате, узнавало в этой мелодии свою историю. Эти истории были разными, но в одном все же схожи. У них был счастливый конец. У кого-то добыт потом и кровью, у кого-то болью и страданиями, у кого-то терпением и смирением.
Бабочка тоже узнала свою историю со своим счастливым концом. Расправив крылья, она выпорхнула в окно чистой душой, бессмертной и неуловимой, неся на крыльях мелодию. Она летела и разбрасывала эту мелодию, как летний дождь капельки. Ноты замирали в воздухе, звенели, переливались в лучах солнца всеми цветами радуги.
Потому, что для музыки не существует пространства и времени.
С уважением...