Трехликая часть 1. Изменчивая

      Ночь. Тем­но-си­нее не­бо за ок­ном, усы­пан­ное звез­да­ми. Я ле­жу, свер­нувшись клу­боч­ком, слы­шу лег­кий ше­пот и не­весо­мое при­кос­но­вение к мо­ему соз­на­нию. Му­за спра­шива­ет:

      — Не спишь? — ее го­лос по­хож на ше­лест лис­твы. Я ки­ваю.

      Что-то теп­лое об­ви­ва­ет мою ду­шу в пред­вку­шении че­го-то но­вого не­поз­нанно­го. Ведь так за­меча­тель­но про­живать с ге­ро­ями их прик­лю­чения. Ощу­щать их ра­дость и боль, слов­но все про­ис­хо­дит с то­бой.

      Лег­кое при­кос­но­вение ве­тер­ка… пе­редо мной сто­ит жен­щи­на, сос­то­ящая из струй во­ды, во­лосы па­да­ют на проз­рачные пле­чи ко­рич­не­вым дож­дем, а изум­рудные гла­за блес­тят азар­том.

      Му­за ка­жет­ся ося­за­емой. На­зовем ее Гло­ри­ей.

      — Го­това? — ин­те­ресу­ет­ся она, при­сажи­ва­ясь на край мо­ей кро­вати. Ву­аль мяг­ко стру­ит­ся по ее спи­не, сот­канная из воз­ду­ха, и слег­ка ко­лышет­ся. Вот та­кая стран­ная ма­дам. Взгляд зе­леных глаз гип­но­тизи­ру­ет и рас­слаб­ля­ет те­ло.

      — Да, — шеп­чу я, бо­ясь спуг­нуть ее.

      В го­лове на­чина­ют по­яв­лять­ся кар­тинки. Вот юно­ша с чер­ны­ми во­лоса­ми, за­кутан­ный в плащ, ку­да-то идет. Кру­гом снег сле­пит гла­за, а ме­тель так и но­ровит сбить с ног, но он идет, уп­ря­мо стре­мясь впе­рёд, слов­но навс­тре­чу под­ви­гам. Взгляд тем­но-си­них глаз пу­га­ет: там пля­шет ть­ма, клу­бит­ся, об­ви­ва­ет его а­уру и блес­тит, слег­ка мер­цая. 

      Страш­но, слов­но не я его соз­да­тель. Юно­ша по­дав­ля­ет. Я абс­тра­гиру­юсь от не­го, от­да­ляя от се­бя не­нуж­ные чувс­тва. От пут­ни­ка ве­ет уве­рен­ностью. (Мне бы та­кую). Но чем-то он при­тяги­ва­ет, я хо­чу ви­деть его судь­бу.

      Хо­лод­но. Пут­ник чем-то оза­дачен. Кар­тинка ис­че­за­ет, но лег­кая за­рисов­ка уже не да­ет по­коя. Хо­чет­ся знать, чем он оза­дачен и ку­да идет в та­кую не­пого­ду. Сон как ру­кой сня­ло. Я ле­жу, га­даю, слу­шаю ти­шину.

      — Гло­рия, что с ним бу­дет даль­ше? — Да я не­тер­пе­ливая. 

      Эмо­ции хле­щут че­рез край. Хо­чет­ся сесть пи­сать, но в гос­ти при­ходит еще од­на ма­дам — по име­ни не­безыз­вес­тная Лень. Я про­дол­жаю ле­жать. Я на­пол­не­на ожи­дани­ем, слов­но лис­таю суб­титры.

      — Гло­рия! — ок­ли­каю свою Му­зу, кру­тя эту кар­тинку, при­киды­вая даль­ней­шие дей­ствия. 

      «Мо­жет, он заб­лу­дил­ся? Мо­жет, его выг­на­ли в ме­тель? — Смех Му­зы.

      — Нет, не от­га­дала .го­ворит она, про­ведя ру­кой по мо­ему ли­цу. 

      «Чи­та­ет мои мыс­ли, за­раза», — не злюсь, а прос­то кон­ста­тирую факт.

      — Ина­че ты бы не по­луча­ла кар­тинки, но так и быть, смот­ри даль­ше, — сми­лос­ти­вилась она. 

      Я улы­ба­юсь глу­по, но все же жду прик­рыв гла­за. Но­вая иноф­рма­ция — го­лоса.

      — Хо­лод­но, ско­ро при­дут ма­ги, — зву­чит от­да­лен­но, буд­то мыс­ли пер­со­нажа. 

      Ря­дом с ним по­яв­ля­ет­ся де­вуш­ка в крас­ном, очень по­хожая на че­лове­ка. 

      «Так-так, это уже ин­те­рес­но, кто она та­кая?»

      — А вот, — слы­шит­ся за­гадоч­ный го­лос Гло­рии. Я по­няла, что она даль­ше не ска­жет, а точ­нее, я не уз­наю, кто она та­кая, се­год­ня.

      — Марк, они ско­ро при­дут. Ты по­дал сиг­нал, — кон­ста­тиру­ет нез­на­ком­ка.
— твоя вы­ход­ка не ос­та­лась не­заме­чен­ной, — про­дол­жа­ет эта за­гадоч­ная де­вуш­ка.

      Кар­тинка раз­мы­ва­ет­ся и ухо­дит в ни­куда.

      Я ра­зоча­рован­но взды­хаю. Гло­рия, про­ведя ру­кой по мо­им во­лосам, про­из­но­сит:

      — Спо­кой­ной но­чи, моя хо­зяй­ка! — кон­ту­ры раз­мы­ва­ют­ся, и она ухо­дит.

      — По­дож­ди, — пы­та­юсь ее удер­жать, но нет, она рас­тво­рилась в прос­транс­тве, ос­та­вив мне вос­по­мина­ния о на­шей тро­гатель­ной встре­че. 

      «Что она за­дума­ла на этот раз? Кто тот под­росток?» — му­ча­ют ме­ня воп­ро­сы. 

      Я кру­чу кар­тинку так и эдак. Те­перь они вдво­ем, и он яв­но теп­ло от­но­сит­ся к той за­гадоч­ной де­вуш­ке. Это все, что я по­чувс­тво­вала на тот мо­мент. Пы­та­юсь ус­нуть, но кар­тинка не от­пуска­ет. По­сылаю все к чер­ту, смот­рю на ча­сы: два ча­са но­чи. По­тянув­шись, ски­дываю теп­лое оде­яло и са­жусь на пос­те­ли. За­тем иду за но­утом, дос­таю его и пи­шу то ма­лое, что мне уда­лось уз­нать.

      Вот дол­гождан­ный Мор­фей. Ощу­щаю лег­кое при­кос­но­вение лу­чей сол­нца, от­кры­ваю гла­за: уже ут­ро. Прис­лу­шива­юсь — в до­ме ти­шина. Дос­тав те­лефон, смот­рю вре­мя: семь. Хо­чу пи­сать, прав­да, что — не знаю. Я сно­ва бе­ру сво­его вер­но­го дру­га — компь­ютер и, заг­ру­зив его, пе­речи­тываю текст. Неп­ло­хо, вот и гло­рия сно­ва приш­ла.

      — Зва­ли ме­ня? — ин­те­ресу­ет­ся она са­мым не­вин­ным го­лосом.

      — Да. — Она сно­ва ря­дом, а я счас­тли­ва. Пи­шу даль­ше.

      — Ин­те­рес­но, сколь­ко у нас вре­мени? — ин­те­ресу­ет­ся Марк у сес­тры-близ­не­ца. Мои ру­ки за­мира­ют на кла­ве. «Что, прос­ти­те?»

      — Ви­дишь, хо­зяй­ка, как все прос­то, — го­ворит она, лу­каво под­мигнув.

      — По­кусаю, — по­обе­щала я ей гроз­но.

      — Тог­да уй­ду от те­бя! — приг­ро­зила она, под­жав губ­ки.

      Да, гу­бы. Они бы­ли алые. Да, се­год­ня она по­хожа боль­ше на прос­то­го че­лове­ка в джин­сах и блуз­ке, толь­ко плав­ные дви­жения вы­да­ют ее Эфе­мер­ность.

      — Все рав­но вер­нешь­ся, ведь мы без друг дру­га не мо­жем. Пом­нишь, ког­да у ме­ня сло­мал­ся компь­ютер, как ты стра­дала, что я не мо­гу ни­чего за­писать?

      — Бы­ло де­ло, — под­твержда­ет она, про­дол­жая ра­ботать.

      И сно­ва ухо­дит не­ожи­дан­но, как всег­да. На мой но­вый зов не яви­лась. Кап­ризная, за­раза. Я за­биваю и ухо­жу чи­тать кни­ги.