Произведение «Вопросы, вопросы... Дело - Табак»
Тип: Произведение
Раздел: По жанрам
Тематика: Без раздела
Автор:
Оценка: 4.6
Баллы: 8
Читатели: 596 +1
Дата:

Вопросы, вопросы... Дело - Табак


 Сижу. Тщательнейшим образом творю, склонившись над столом.  Создаю, можно сказать, произведение современного искусства. Правда,  жалко копирую.
Плагиат это. Из совсем еще недавнего прошлого.
Корплю, высунув язык и даже немного прикусив его. Руки плохо слушаются после второго инсульта. Весь в напряге, до горячего пота потею...

- Так ты пойдешь или нет? – Это голос жены из коридора, в котором проявляется некоторое сомнение.
- Да-да, конечно. Только вот закончу.
- И ты с этим пойдешь? – Она заглянула на кухню, и к сомнению тут примешивается даже вроде бы как сочувствие.
-Мм... У-гу, - полумычу я, так как язык мой занят. Он трудится над склейкой.

Выхожу в коридор, вступаю в ботинки, набрасываю куртежку...

- И ты с этим пойдешь? – У жены что-то заклинило с сочувствием. Но примесь удивления уже явно на лицо.
- М-мм.., - утвердительно мычу я, так как теперь заняты губы – удерживают творение.

Нахожу пакет, проверяю карманы, открываю дверь...

- И ты с этим пойдешь? – Полное удивление расклинило сочувствие, но тормознуло, видимо,  все остальное.

Делаю шаг в подъезд, достаю зажигалку, прикуриваю, пускаю струйку дыма вверх и вполне внятно произношу:

- Пойду, конечно, милая. И с этим...  И пусть завидуют!
- М-мм.., - мычит уже жена. По-видимому, расстроившись.

Я же затягиваюсь с удовольствием, сооруженной из обыкновенной газеты и дядькиного самосада, самокруткой в палец толщиной (именно над ее созданием я корпел) и с видом барона графства Йоркшир шествую в магазин, пуская паровозные клубы дыма.

Вот и задаю я вам простой, как газета «Правда» в июне,  вопрос: Богат ли я?

Жду ответа.

Что? Вы опять про деньги! Деньги, деньги... Да что деньги? Ведь их только на сигареты не хватает, но на памперсы и на хлеб они есть.

Потому сообщаю всем: Я богат. Я бесконечно, безгранично, безмерно богат! Я богат и счастлив почти как мой полуторагодовалый внук, который соорудил что-то вроде собственного домика за креслом у стены и восторженно, при этом о чем-то рассуждая на своем языке, разбирает пылесос...

Я люблю свою жену. Она, вы видели, – меня. И знаю – любит не как тот старый чемодан без ручки на антресолях – он, вроде бы, и не нужен, а выбросить жалко...
И мы вместе любим наших детей. И внука – этот пострел разобрал-таки пылесос. Ну и что? Сейчас же еще и похвалился: «Дедя!». И ручкой помахал, мол, пока-пока.

Так-то. М-мм?..
Реклама
Реклама