Ноябрьская Москва встретила нас неприветливо. Зима уже прилетела и вовсю сыпала с неба огромными белыми хлопьями; но осень не хотела сдаваться, слёзным дождём умоляла зиму подождать, пыталась смести снег злым, пронизывающим ветром.
Зима ноябрь здесь теребила,
На лужи посыпая снег.
Дождём холодным моросила
Ей осень, свой продляя век.
И снег с дождём месили люди,
Ступая в лужу иль в сугроб.
Казалось, лучшего не будет…
Казалось, мир совсем продрог.
В общем, выйдя из поезда и увидев такое безобразие, мы сразу поняли, что все наши планы провалились напрочь. Гулять по Красной площади в такую погоду – это себя не уважать. В зоопарк тоже не пойдёшь! Что там можно увидеть? Когда снег с дождём непроглядной стеной сыплет с неба, и уже в двух-трёх метрах ничего не видно. Решили мы провести время за осмотром метро.
Конечно, все станции метро невозможно осмотреть за полдня, и мы решили ограничиться экскурсией по станциям «Кольцевой линии». Прекрасные мозаики, золотая лепнина, барельефы, скульптурные композиции – настоящий праздник творческих шедевров. Каждое произведение искусства можно рассматривать часами, поражаясь точности линий, оригинальности задумки авторов. Становится обидно, что спешащая толпа проносится мимо, не замечая этой красоты, которая для москвичей стала обыденностью.
Подземный мир родной столицы –
Творенье многих тысяч рук.
Весь мир метро Москвы дивится!
Такой красы вам не приснится!
Восторг и радость, в сердце стук!
Время бежит незаметно. Вот уже пора двигаться к месту, для посещения которого мы и приехали в Москву. Выйдя из метро, потом ещё долго ехали на автобусе. Вот, наконец, и Кузьминки.
Кузьминки – бывшая усадьба князей Голицыных – встретили нас по-княжески пышно и умиротворённо. Дождя и ветра здесь не было и в помине, медленно падал огромными хлопьями пушистый снег. Ручные белки спускались с деревьев в парке и изучали нас любопытными глазёнками. На не замёрзшей речки плавали утки. В отличие от суматошного, вечно спешащего центра столицы, здесь было умиротворённое спокойствие, непуганность, как будто время здесь остановилось. Казалось, что вот-вот по широкой аллее проедет роскошная карета, везя княжескую семью домой. Тишина. Покой. Дыхание истории. И крупный белый тёплый снег.
Кузьминский парк – князей поместье.
Как будто здесь мы с ними вместе
В далёкий пышный царский век.
И время бег остановило.
Всё замерло. И только милый
С небес летит пушистый снег.
Вот и дошли мы до дома с мезонином – флигеля садовника князей Голицыных. Уже более сорока лет в этом небольшом домике располагается «Московский Литературный музей-центр К.Г. Паустовского».
Певец Руси, родной природы,
Знаток широких русских душ,
Любимец русского народа,
И за границей чтим к тому ж.
Он был эпохой для России.
Воспел он в прозе всю страну:
Моря и реки голубые,
Людей и жизнь, любовь, весну.
И замирает вдруг сердечко,
И слышу голос вдалеке…
И вдруг волшебное колечко
Сверкает сталью на руке.
Зайдя в музей, мы сразу окунулись в тёплую, радушную атмосферу. Встретили нас так, как будто мы приехали домой, прекрасные люди, всей душой преданные музею и всем сердцем – любимому писателю. Нас напоили вкусным чаем со сладостями. Каждый хотел нам рассказать что-то новое, по-своему. В итоге, нас шесть раз провели по музею разные экскурсоводы, но у каждого была своя история. Каждая экскурсия была новой, абсолютно другой, в корне отличающейся от остальных. С каждым разом мы всё лучше узнавали жизнь Паустовского, всё глубже знакомились с ним. Казалось, что это уже не просто писатель, а наш далёкий родственник, любимый и дорогой. Мы прошли дорогой жизни писателя: через города, где он жил; через море, которое он любил и всегда о котором мечтал; через лес, где рыбачил и охотился; через мир, огромный мир, который успел посмотреть. А потом вернулись в дом, где он жил. Я посидела за его письменным столом, перебирая рукописи и дотрагиваясь до письменных приборов. Вот его стол, стул, книжные полки! Вот-вот и сам он войдёт, вернувшись с рыбалки, улыбающийся и довольный, сядет за стол и будет писать, писать, писать… о том, что видел, с кем познакомился, что чувствует и о чём мечтает.
Незаметно подкрался вечер, а с ним пришло время прощания. Очень не хотелось покидать тёплый, гостеприимный дом, хранители которого стали нам добрыми друзьями.
Мы словно побывали дома –
Тепло, любовь, родной очаг…
Как будто были мы знакомы
Всю жизнь, всегда… примерно так.
Но время уходить приспело.
Прощанья подоспел итог.
Спасибо вам за ваше дело!
За Паустовского! За слог!
Вы, все хранители музея,
Достойны высшей похвалы!
Чтоб мы пришли к вам ротозеи –
А вышли с вдохновеньем мы!
Чтоб помнили и почитали
Писателя великий слог.
И Паустовского читали,
Внимая жизни высших строк.
Автобус. Метро. Ярославский вокзал. На улице опять упорно спорят осень с зимой. Дождь со снегом, лужи со снежной кашей, ледяной, пронизывающий насквозь ветер. Мерзко. Противно. Неуютно.
Нет билетов. Огромные очереди в кассы. Никто никуда не может уехать – осенние каникулы, потому и билетов нет. Все злые, скандальные. Сухие «прошлогодние» булочки в буфете втридорога. И, как апофеоз нашей цивилизованной жизни, нас выгоняют на четыре часа из вокзала, потому что теракт, потому что подложили бомбу, потому что в мире ещё куча террористов, которые не дают спокойно жить нормальным людям.
Промокшие, замёрзшие, уставшие возвращаемся в вокзал. А до поезда ещё очень далеко.
Но вот и долгожданный поезд, бежим по снежным лужам, всё, мы уже почти дома, всего-то двадцать часов езды. За окном всё также воюют зима с осенью, и нет им дела ни до людей, ни до истории, ни до терактов. Жизнь идёт своим чередом. Прощай, Москва! Мы – домой!
Прощай великая столица –
Контрастов город и чудес!
Мелькают образы и лица.
Голубит Бог. Лютует бес.
Толпа и сутолока в центре.
А на окраине, в тиши,
В Кузьминках парк под снегом дремлет
И шепчет мне: «Пиши… пиши…»
К тебе вернусь, Москва, я знаю,
Ещё не раз, когда-нибудь!
А ты, во снах своих мечтая,
Что есть здесь я, не позабудь.
