Подкова на счастье...

          Пришли мои братья домой оба грязные и злые. Лица, ладони и локти ободраны до крови. Во вздыбленных  фейерверком кудрявых волосах, песок и мучная дорожная пыль. Спортивные штаны на коленях протёрты гравием до мяса. Молча полезли в комод, достали из верхнего ящика медицинскую аптечку, и вытащив оттуда всю зелёнку, йод и лейкопластырь сели на крылечке и смазывают раны, матерятся тихо, чтобы мать не слышала и кривят губы, да шипят сквозь зубы, когда особенно припекает. Мать увидела кровь на рваных майках, вокруг забегала, засуетилась.
 
          - Что такое? Что случилось? Где подрались? – Возраст-то у них буйный, одному двадцать, второй на год старше. Отмахнулись только с досадой от неё. 
          - Ай, мать не до тебя сейчас, тут надо думать, как мотоцикл в деревню назад привезти. Мотоцикл-то мы бросили у дороги, в кустах, счас найдёт кто нибудь – раскурочат окончательно. Народ у нас, на ходу подмётки режет, - и сидят нервно курят оба, оттопырив разодранные локти.

          Чувствую, что настало время и мне в разговор включится. Как старшему брату. 
          - Так что случилось-то орёлики-соколики ? – спрашиваю их, выдержав небольшую паузу и напустив строгости. - И где мой мотоцикл подевали?

          - Серый, ну я не виноват, ну гадом буду, - отвечает средний Андрюха, и взгляд прячет, юлит, - это всё вот этот придурок, – и кивает на младшего Витэка.
          – Понимаешь Серый…, ехали мы на Ленинское, хутор этот долбанный, оставалось километра два, ну не больше, и вот он вдруг как крикнет мне прямо в ухо – стой! Ну я и притормозил, мало ли чего ему надо? Думал,  может приспичило? А он спрыгнул с мотоцикла и назад побежал…, прибегает довольный. В руках подкову держит. Рожа, аж сияет от удовольствия! – Подкова…, к счастью, - говорит. И давай эту ржавую железяку на центральный болт рулевого крепления пристраивать. Да хоть бы проволочкой примотал придурок, а то так, кулаком пристукнул, вогнал концами под рулевую вилку и довольный кричит, - Всё нормалёк братан, поехали!

          - Ну и поехали мы. Только скорость набрали, слышу вдруг треск, аж уши заложило. Как дёрнуло меня. И понять ничего не успел, как оказывается тащит меня мордой на дороге. И этот дурик, рядом копыта вверх сушит, орёт как потерпевший! Ударило меня баком мотоциклетным два раза по башке, я и затих. Лежу на дороге, губы кусаю чтобы не умереть. Очнулся через минуту, глаза открыл, смотрю -  Витэк обод с покрышкой от колеса,  к лежащему мотоциклу подкатывает. И пыль изо рта пальцем выковыривает.  Видно, как летел, орал, так и нагрёб как экскаваторным ковшом полный хавальник. Короче – фигня такая: как только я приличную скорость набрал, эта самая подкова,  из вилки выпала и попала прямо между спиц, в колесо! И как крюк,  одним концом зацепилась за стойку. Секунда, и спиц как не бывало. Др-р-рынь и стойки надвое. А мы на такой скорости воткнулись остатками передней вилки прямо в шоссейку…. Ну и …. Да ты не переживай Серёга, не переживай, мы же всё восстановим, за неделю…, ну честное слово!

          - Ну а ты что скажешь? – горестно обращаюсь я к Витэку.
          Тот молча встаёт с крыльца долго и осторожно шарится в кармане, руки-то болят, ободранные все. Наконец достаёт из кармана ржавую и немного погнутую подкову. Щедрым жестом протягивает её мне.
          - Возьми, это ничего что она немного погнулась, зато она счастье приносит!