Мой возраст

Часто меня тут спрашивают, сколько же мне лет. 
Я бы, пожалуй,  ответила, если бы знала. 
А я не знаю. 
Сегодня я чувствую себя древней изможденной старушкой лет на сто, которая живет так долго, знает так много, столько потерь пережила, столько подлости и горя встретила, что уже устала от жизни и ничего не хочет больше. 
Ничего...
Разве что... Разве поделиться жизнью с тем, кто очень дорог. Отдать ему все свои оставшиеся дни. Или не быть... Без него не быть...
Но не взять грех на душу: страшно адского пламени. Значит, и сегодня надо жить. Жить в одиночестве и непонимании.
А вчера ведь я была совсем беззаботной, этакой как бы девчушкой, которая радуется каждому дню -- прекрасному восходу и закату, чарующему прибою, пению птиц, зеленым листьям, золотым осенним коврам, мягкому пушистому снегу... 
Я не знаю, сколько мне лет.  Да разве это так  важно? 
Ведь вчера уже исчезло. 
Завтра может и не быть.
Есть только этот день.
Банально, правда? 
Но его надо прожить. Надо как-то прожить...