Дворника нашего ругают за снег и листья во дворе, за гололёд. Это как бы и естественно. Но иногда и хвалят его. Иногда и лишней тысячей рублей поощрят к празднику.
А писателя Воронина, из соседнего квартала никогда не ругают и не хвалят. Его попросту никто не знает. Толи поздно родился, Юрий Андреевич толи слишком рано. Как раз в переход к рынку. Соотечественники ринулись торговать, кто, чем может. Многие бросили работать на заводах. Да что остановившиеся заводы?! Пахать-сеять люди перестали. Есть же нефть, газ, лес, земли – немерено… Торгуй, не ленись!
Попробовал и Юрий Андреевич в городскую газету рассказ свой продать.
- Да вы, что, с луны свалились?! – не совсем радушно приняли писателя. – Знаете, сколько рекламы можно напечатать вместо вашего рассказика?! Мы каждый квадратный сантиметр газетной площади продаём рекламодателям.
А многие книжные издательства уж давно не сантиметрами торгуют, а целыми книжными полосами. Налетай, писатель, от 25 долларов за страницу, издавай свои перлы за личный счёт и торгуй в подземных переходах.
Никак не может понять Юрий Андреевич новую суть вещей. Он всё чаще засматривается на уборщика во дворе. Навязчивая пагубная идея не выходит из его светлой головы, что не писатель он, а будто - дворник. Во времена несытого застоя Воронин написал рассказ о профессоре, мечтавшем о специальности благополучного мясника гастронома. А теперь сам возмечтал о тихой должности дворника.
Но не каждый писатель нынче может стать дворником. Это где же столько вакансий наберёшься?!
Октябрь 2 0 16.
|
