Единожды избранный

У этого мужчины вкус вина, настоянный на ягодах рябины горько–сладкой. Его  испить до дна нельзя и разгадать секрет магического притяженья невозможно. Летнего тепла уют хранят его ладони. Июльского заката отблески в глазах его остались, к себе зовут щемящей тайной музыки без слов.
 У этого мужчины вкус вина…

У этого мужчины вкус дождей. Весенних, радостных влекущих к пробуждению в душе уснувших юности порывов. Осенних, горестных, холодных - памяти, нахлынувшей внезапно, безысходность. Слезы, щеки нечаянно коснувшейся, соль.
У этого мужчины вкус дождей…

У этого мужчины вкус снегов. Утрат, саднящей боли дней былых слепая бесконечность. Смилуется время благосклонно, стрелки беспощадные свои на часах  перевернув назад, тогда ложится тень печали на его глаза, иней на висках отчетливее серебрится, влажнеет взгляд.
У этого мужчины вкус потерь…

У этого мужчины терпкий вкус мечты. Узоры его мыслей в слог ложатся. Перо торопится произнести, что тайною истомою на дне души лежит, переполняет сердце через край. Эхо долгое тех слов во мне находит отзвук... И жизни ровное теченье особенный приобретает смысл. И терпкий вкус его мечты становится родным.

Меняются пейзажи времен года за окном, сладость лета смешивая с горечью зимы, летят они: их недолог путь от осени к весне, и так по кругу… остается на губах мужчины вкус, никому более, никогда более не будет данным. Может, оттого зовется он... любимым.