XXI век

(отрывки)

Столбиком  подсчитывает, сколько  ему будет лет.   Получается пятьдесят три. Дощатый  стол в углу двора, обсиженный мужиками в кепках и шляпах, трясущиеся руки, чёрные костяшки домино…  Что это за будущее!
Эх, заглянуть бы под локоть отличницы Таньки Пашутиной  да стыбздить  что-нибудь из её правильных мыслей!  
Парень встаёт и с кислым лицом делает круг по комнате. Натыкается  на забытую в уголке дивана библиотечную книжку «Кратер Циолковский». В слабой надежде выудить что-нибудь оттуда,  перечитывает, как партизана Платона Журко спасают от белогвардейской расправы дымчато-синие пришельцы, молчаливо сочувствующие  делу освобождения рабочего класса на планете Земля. Увлёкшись, не замечает, как прочитывает  по второму разу добрую половину книги.
Бой часов в соседней комнате, у  Малининых, отвлекает  от чудесной встречи со спасённым партизаном через много лет на Луне.
Да, книжка  поможет едва ли. Во-первых, борьба с белогвардейщиной  -- где-то далеко-далеко в прошлом  и к заданной теме совсем уж не лепится.  А во-вторых – и в-главных! -- действие происходит лет за двадцать до двухтысячного года.  Ведь это время – вот оно,  его  и за будущее-то толком считать нельзя. Всем известно: будет построена материальная база коммунизма. И конечно, тогда  – а может быть, и раньше --  наши вовсю будут работать на Луне. Сомнительно только, что там откуда-то появятся американцы. Они ещё и в космос-то не летали! Но, в конце концов -- ладно уж, допустим. Тем более что – по книге -- американская техника  то и дело ломается, а сами они постоянно строят козни как нам, так и друг другу, из-за чего  нашим  то и дело  приходится беззаветно их спасать. И где ж тут, извините, фантастика?  Это просто газета какая-то. Последние известия. Не-ет,  мои хорошие,  конкретное  будущее начнётся только в XXI веке, после таинственного года  с тремя нулями.
. .. .. . . . .. . .. . . . . ... .. . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . ... . . .. . . .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . ... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Мать, увидев его издали, с испуганным лицом переходит на бег. Сумка, распухшая как жаба, бьёт по ногам.
-- Что? Что случилось?
-- Да ничего, успокойся. Просто пришёл тебя встретить.
Она всматривается в его глаза.
-- От меня ведь всё равно не скроешь!
-- Да прекрати ты, наконец! Сын пришёл встретить, а она тут всякую ерунду…
Наконец она, кажется, верит.
-- Фу-у, напугал. Значит, встретить. Когда такое было?
-- Маленький был.
-- А теперь, значит, вырос.
-- А теперь возмужал. Буду тебя встречать. Мало ли что…  
Она взъерошивает его пепельную шевелюру.
-- Жен-пельмен. Мужчина!
-- А чего так нагрузилась?
-- Да…  Из магазина вышла, воткнулась в очередь за арбузами. Пока простояла, уж домой идти было некогда: на работу пора бежать. Вот так и получилось.