"Кать, ты любишь пастилу?"

Я любил однажды, по-настоящему любил одну девушку. Но любовь обманчива... Нет, мои дорогие друзья, я не призываю вас отказаться от этого всепоглощающего божественного чувства. Я сказал "чувства", увы, тогда для меня всё было гораздо сложнее. Любовь была воздухом – кислородом, без которого я не мог жить... Но кислород имеет особое свойство: человек не может прожить без него ни секунды, но стареет и, медленно уничтожаемый этой эфирной псевдоамброзией, умирает. Так случилось и со мной.
Я любил однажды - любил, и умер. Умер для того, чтобы жили вы, умер ради того, чтобы вечно жила любовь...
Всё было сказкой тогда – и я верил, что всё останется сказкой до конца. Что ж, сказочница судьба припасла для нас особый сюжет. Мою возлюбленную звали Катериной. Звали? Нет, не бойтесь – эта история была бы слишком жестокой, если бы смерть коснулась её своим чёрным крылом.
Всё было замечательно, я любил безумно, я видел в зелёных глазах прелестницы любовь ко мне... Я обманулся – любовь, замеченная влюблённым юношей в глазах девушки, ни к чему девушку не обязывает. Так всё и вышло. Семь месяцев я писал ей стихи, семь месяцев я грезил наяву, семь месяцев мы были неразлучны, и, казалось, любовь наша свяжет нас навеки. Но семь - таинственное число, число, ставшее роковым для моей души.
Однажды холодным декабрьским вечером, когда за окном в свете серебряного месяца сверкали хлопья снега, я ел ванильную пастилу. Ничего необычного. Кати не было рядом, и я, чтобы успокоить своё истомившееся сердце, электронной почтой отправил ей сообщение следующего содержания: "Кать, ты любишь пастилу?" Ответа долго не было. Я решил, что моё солнышко обиделось на вопрос, посчитав его весьма глупым. Я написал ещё раз: "Любимая, прости за эту глупость, мне лишь стало интересно, любишь ли ты пастилу?" Она не отвечала, а у меня, словно по зову рока, был отрицательный баланс счёта мобильной связи. Я находился вне себя от чувства неизвестности, уничтожающего мой мозг... Прошло уже несколько часов, и я решил писать снова, ведь чётко видел, что Катюша на протяжении всего времени была online. Я в раздражении написал: "Женщина, как пчела – в ней и жало, в ней и мёд. Ну что, пчёлка, ответишь мне всё же – ты любишь пастилу?" Ответа не было. Поражённый всей глупостью ситуации, я рассмеялся... Мне это осточертело – и я решил немного позлить мою жестокую подругу. Спустя час я отправил очередное сообщение: "Не думал, что вопрос "Любишь ли ты пастилу?" станет сродни вопросу "Любишь ли ты меня?" Я уверен, что семь месяцев, проведённых вместе, ответили на второй вопрос, значит с первым мы управимся за пять)))" Позже отправил ещё одно сообщение: "Знаешь, где-то в Испании есть ярмарка, где продают невест; в Албании невесту можно выменять на свинью; на Кавказе невест воруют... Существует великое множество предсвадебных обычаев. "Кать, ты любишь пастилу?" – это не предложение руки и сердца, это лишь вопрос о сладком". Чем дольше она не отвечала, тем больше я заводился. Минут сорок спустя не понятно из-за чего вырубили электричество. Благо, ноутбук работал, и я написал снова: "Вот это страна - здесь даже невозможно спокойно читать книгу - электричество отрубили. Остаётся пить водку с кокаином, делать детей и выть на луну... А ещё всё время спрашивать: "Ка-а а-тя, ты любишь пастилу?"".
Моя Кэт ответила спустя десять минут. Одно предложение: "Я не люблю пастилу, и тебя я не люблю".
...Я делал всё возможное и невозможное, чтобы её вернуть... Она не смогла объяснить мне ничего – никто не смог...
Фрейд писал, что за всю жизнь ему так и не удалось раскрыть тайн женской психики... Неужели в моём случае любовь убила чёртова пастила?