Литературный шок или предсказание Ажбеты

Новый год у славян начинался всегда весной.
Этой весной, когда тигры должны будут уступить место котам, животным хотя и значительно мельче их по размерам, но страшно свободолюбивым,  в том никто не будет сомневаться в нашем мире должен наконец свершиться мирный переворот в сторону культуры, духовности, любви и гармонии.
Почему это должно произойти?

А потому что многим из нас надоело спать и любоваться  тем, что творится в мире.
Последней каплей воды для меня лично стало присуждение премии русского Букера за дамский роман «Цветочный крест» некой писательнице ( не помню имени и фамилии)

Куда дальше катиться, нет , я не говорю, что прежде были настоящие открытия, шедевры, но это была литература, или попытка ее сотворить, может быть и неудачная, но все-таки попытка, в данном случае -издевательство над теми, кто еще помнит, что же такое литература, чем она отличается от чтиво. Но это свершлилось, и что же нам остается?

Когда «академики» признают, что они могут наградить за макулатуру( то, что ее издают все время – этим никого не удивить), то это уже финиш.
И я вовсе не  сужу ту самую даму, которая, подобно нашим Донцовым и Марининым и всей кампании, строчит те самые романы, и  даже тех, кто их издает трудно судить, ну пусть тешатся, если большего не дано, но когда за это награждают литературными премиями – вот это уже  финал грустной драмы или трагедии?
Да, она ничего не значит, да никто не обратит внимания на все наши премии и конкурсы, но  это не значит, что и сами устроители должны так к творчеству относиться, если уж они берутся награждать.
( Роман читала, он полностью на нашем сайте опубликован, кстати).

Для кого как, но ясно, что каждый из нас после всего этого должен что-то и как-то изменить и не в мире, а в себе, по-другому ничего не выйдет, мир мы вряд ли изменим.

Когда-то лет в 17, моя подруга  Ольга не даст соврать,  я написала помнится: «А стихам не нужно революций». Она тогда из текста выделила эту строчку как наиболее  удачную по смыслу.
Но я так понимаю, что  придется забрать свои слова обратно.

Нашим стихам, нашей литературе нужен мирный переворот, чтобы не награждали за бульварные романы, где литературой и не пахнет вовсе.
Кстати, сегодня уже очень много торговцы говорят о том, чтобы такое издать, чтобы это покупали.

Когда огромный магазин «Читай город» превратился в кладбище не открытых книг, которые, к гадалке не надо ходить, никто никогда не откроет, ни одного слова не прочтет, потому что начитались уже, кто хотел выше крыши, то впору сначала продавцам, а потом и остальным  задуматься, зачем нам эти кладбища в самом центре города, прямо мавзолеи настоящие нашей глупости, доброты и терпения к тому, что творится.

И что же для этого культурного и литературного переворота сделать каждому из нас?
Найти для себя более серьезные книги, на свой вкус и цвет для начала, посоветоваться с теми, кто понимает чуть лучше, чем мы сами, кто может критически подойти и вытащить из этого кладбища что-то по- настоящему ценное.

Лично я бы поставила в такой магазин настоящего консультанта филолога, который  не  каменеет при имени  писателя нобелевского лауреата Марио Варгаса Льосы  и может с первого раза вбить это имя в компьютер, не переспрашивая сто раз как оно пишется.
И бог с ним пишется, но ведь видно, что продавец услышал его в самый первый раз и понятия не имеет, кто это такой. Так что говорить о других.

Правда есть одно исключение, имя Маркеса им всем хорошо известно, только потому что его все время спрашивают, а ни одной книги по известным причинам, в магазинах давно  нет. Вот и на слуху оказался наш знаменитый властитель дум.

Так вот для начала консультантов, которые плавают в этом море сами, и  дадут двигаться остальным.
Когда будут  извлечены все более –менее стоящие издания, а они там попадаются все-таки, все остальное  сжечь, как кот Бегемот расправился  со знаменитым магазином.
Ну если не в прямом , то в переносном смысле, закопать в землю, как  после славян хоронили покойников христиане – какой дикостью это было для наших предков.

Но что странного, если это относится к книгам, о которых я говорю, ведь наверное никто и не пожалеет о том, что с ними случилось, вот ведь беда, какой скоропортящийся оказался товар, портятся еще быстрее, чем осетрина, а сколько средств было потрачено.
Но забыть как страшный сон и оставить книги значимые, настольные, те, которые мы не просто покупаем, но и открываем и читаем от корки и до корки. Из-за которых за ценой не постоим...

Не спорю, сначала это будет очень трудно, для кого-то мучительно больно
Сразу вспоминается собственный пример, когда мы пришли на филфак, с каким-то багажом прочитанных книг, и ни одна из них не годилась для работы в семинарах, а нам диктовали списки совсем других книг, которые трудно было найти, но и это не самая большая беда, потом прочитать и усвоить их было еще труднее. Для кого-то так и осталось невыполнимой задачей. Но есть ли у нас выбор?

Если те книги закопаны в землю, а эти так и не откроем, то что же из нас получится, чем жить будем?
Придется все-таки медленно читать, выбирать, осваиваться.
А тут нам и издатели подкинут что-то интересно, куда им будет еще деваться? Если работать хочется...
Так смотришь, мы поднимемся чуть выше на ступеньку, а потом еще.
По-другому не получается, это ведь ломать не строить, а нам придется как раз строительством заниматься.

И как нельзя очень быстро похудеть, так и не получится сразу совершить культурный переворот в отдельно взятой душе. Но у нас ведь хватит силы, воли, терпения, чтобы отказаться от дурных привычек и обрести хорошие, ценные.

А как только мы двинемся в эту сторону, так сразу и заметим, что у нас оказывается есть и древнейшая литература  с ее уникальной письменностью – та самая золотая цепь, которая на дубе том все еще остается, не смогли ее разорвать и украсть аферисты, до дуба им не добраться,  к счастью - руки коротки. У нас есть мифы, сказки, легенды, и вовсе не с 988 года все начиналось на Руси, а на несколько веков раньше...

А вдруг и Боянов гимн зазвучит, а не только песня Димы Белана, да мало ли чего  еще мы сможем для себя открыть?

Когда мне говорят о том, что больше ничего у нас кроме попсы не будет, мне всегда становится смешно.
Надо до такой степени не знать и не любить свой народ, чтобы не помнить о том, что в последний момент он поднимется, соберет свои силы и разгромит любого ворога лютого, и не только во вне, но и в собственной душе, потому что люди не меняются, они остаются прежними.

И в самом начале творения мира  души птицы наши сгорали дотла и воскресли юными и прекрасными весной, когда в мир возвращался бог страсти Ярило.
Кто сказал, что с нами такого не произойдет?

Это миф, а не сказка. А миф от сказки тем и отличается, что все происходило в реальности, только очень давно.
Но если вспомнить о том, что в мире нет ничего нового и все повторяется, то  и с нами не может не повторится, вне зависимости от того, верим мы в это или нет.

И что нам осталось? Пережить лютую зиму с умными и добрыми книгами, побросав макулатуру в печки – пусть согревает, если больше ни на что не годна, и дожить до весны.
А этого не так долго ждать….Доживем, где наша не пропадала?

Послесловие

Волк -у славян - волхв, маг, чародей, который  помогает герою обрести гармонию и счастье и посто выжить в страшном мире

Этой ночью мне снились волки,
растревоженные луной.
Этот путь был в пустыне долгим,
только призрак мечты со мной.
В этой полночи маг усталый
не смыкал до рассвета глаз,
И русалка во мгле плясала,
и я слышала древний сказ
О таких прекрасных и юных
девах в полночи, в тишине,
Этой ночью мне снились волки,
и стремились они к луне.

И в глазах их таких печальных,
было много силы лихой.
И давно завладевший тайной,
чародей потерял покой.
Эти сказки и эти мифы
расскажи нам в ночной тиши.
Снова где-то кружили птицы,
и любви отдавшись в глуши,
Нас не слышали те, другие,
лес все тайны от глаз укрыл,
Только волки устало выли,
и душа, лишенная сил,

Оставалась такой печальной
и такой далекой была,
И бессильная боль и тайна,
и уже лишенный тепла
Он метался, он знал, что скоро
та стрела или острый нож
Прекратит с этой жизнью споры,
от судьбы своей не уйдешь.
И в просторе, залитом светом,
и в печали немых затей,
Только волки воют об этом.
И молчит во тьме чародей.

Это сказка не будет долгой,
устремится во тьму душа.
Этой ночью мне снились волки,
и лежала я, не дыша.
И куда-то спокойно даже,
Берегиня во мглу плыла.
И потом она мне расскажет,
как любила и как жила.
К миру дивному прикасаясь,
и теряясь в его глуши,
Понимаю, что мы остались
и без сказки и без души…

Но однажды она вернется
в этом блеске ленивых лун,
И очнется, и рассмеется
чародей, он красив и юн
Белый волк вдруг шагнет навстречу,
снова скажет: - Я пригожусь.
Снова вспыхнут звезды, как свечи,
и вернется, очнувшись, Русь.