Россия

Россия

Самолёт расчертил подмосковное небо с Востока на Запад.
Было удивительное майское утро. Соловьи уже закончили свои концерты, а день только начинался. Над землёй растворялись в багряной купели восхода лиловые последние клочья тумана. Просыпалась Россия.
Впрочем, просыпалась – не скажешь. На её Западе россияне ещё досматривали сны, а на Востоке люди уже пообедали. Такая страна огромная.
Самолёт летел, обгоняя время. Я заворожено смотрел ему вслед по курсу. «На какую высоту соотечественник забрался!». Двигателей не было слышно. И я, конечно, не заметил бы  «птичку» с ладонь величины в необъятном небе, если бы не шлейф – белым по синему. «Ангел-хранитель», - подумалось вдруг.
А с Запада на Восток появился другой росчерк. Два шлейфа, вырываясь из двигателей, устремлялись навстречу. Самолёты, будто гоголевский семинарист из «Вия», очерчивали Россию от тёмных сил и нечистей – половецких, татаро-монгольских, польских, литовских, шведских, турецких, французских, финских, немецких, японских… Сколько потрясений пережила страна! Но живёт и пишет свои автографы  в небе. Летают самолёты над Россией – ангелы-хранители. Над ней полыхают восходы и закаты,  а в рощах её поют соловьи. Россия борется и побеждает.
Впрочем, никого она не побеждает. Она просто живёт - непобедимая.