в этот раз

Такие странные мысли. Невольно задумываюсь. Спотыкаюсь о них. Больно. Не стоит вспоминать то, что ушло.

Сны. Такие разные. Что-то сбывается, а что-то, Слава Богу, – нет.

Был сон. Такой реальный. Такой нужный мне тогда. Лицо. Оно смотрело на меня. В мои глаза. Просило понять. Я поняла. Оно взамен улыбнулось. Красиво. Лицо отвернулось. Стало темно. И так много понятно. Оно исчезло.

Верить в сны, понимая, что они вернутся, очень непросто. Сны рисуют, задают сроки. Мы вершим.

А, если всё нарисовано за нас?! И мы всего лишь оживляем раскраску под названием «Жизнь»… Забавное название для забавного сюжета.

Я всё чаще хочу быть одна. Позыв?! Обособленность?! Усталость?! Желание понять. На этот раз себя.

Мне было сложно. Непростое мышление. Я удивлялась тому, что такие ещё остались.

И я снова спотыкалась, надеясь, что это не кончится, зная всё наперёд. А то лицо всё ещё мне улыбалось. И для него всё вышвыривалось на улицу, потому что было ненужным и пустым. Я не жалею. Но разум за гранью.

Потом нас просили. Кто-то – остаться, а кто-то – уйти. Я всё выбрала неправильно. Я не жалею. Просто спотыкаться было привычней.

Прошёл месяц. И я уже не знала «кто я». Всё расставляло по местам слово «предатель». Только я не предавала. Никто из нас не предавал. Была иллюзия. Созданные персонажи со страницы «три» сбежали на страницу «пятнадцать» и «двадцать». Но уже другой книги. Там был уже другой сюжет. Другие герои. Другие слова. Они ещё долго вспоминали друг друга, где-то глубоко в душе пытаясь понять «почему?!».

Ответы не приходили. Они терялись, не успевая дойти до сознания. Просто наконец-то сработал инстинкт самосохранения. Ответы могли убить.

Но, что делать теперь, когда самым правдивым в жизни стала геология?! 

Я могу закрыть двери. Могу стереть из памяти последнее, что греет разум. Могу прыгнуть (с парашютом) пятый раз, не дёргая за кольцо. Могу смотреть в глаза и молчать, хоть це-лую вечность. Я так много теперь могу. Потому что так много потеряла. Это была первая пуля. В висок. Вдоль тех мест, что так любили спотыкаться.

Время. Проходит. Роняет пепел на плечи тех героев, что прожили разные жизни. Жизни-сюжеты разных книг, дурацких и непонятно зачем написанных. Но время когда-нибудь вернёт. Я верю.

А всё было так просто. Но люди уходят, не зная, сколько боли можно оставить внутри то-го, кто тебя ждёт. Просто это был только сон. Так похожий на реальность. 