Бывших мужей не бывает

Бывших мужей не бывает

Всякий раз, когда я представляла эту встречу, моментально начинала ощущать в руках что-то увесистое и железное. Готовое не задумываясь, открыть огонь. На поражение!
Само собой, я не должна первой показать, что узнала его. Абзац! Последние пять  лет явно пошли ему на пользу. И что же я вижу?
Вместо лохматого полуголодного студента передо мной  возник, стильный мачо с замысловато выбритыми висками.  Он неспешно вышел из белого «Мэрса».  Небрежно забросил край белого кашне через плечо. Полы белого плаща лихо развевались на ветру. Не хватало только белого рояля. В кустах.
Охолонись, дорогая…Спокойно, не растекаться!
Вот теперь-то до меня дошло, что бывших мужей не бывает. И я уже знала точно, что он потащится следом, как собака. Вернее, как кобель. И знала вернее верного,  во что бы то ни стало – останусь непоколебима!  Таких не прощать – таких отстреливать! Вот он пробирается через толпу на мою сторону улицы. Только не истерить!
Стоя у витрины модного бутика, чувствую его взгляд, но не поворачиваюсь, продолжаю читать сообщения в мобильнике. Можно подумать, там пишут бесперебойно, как президенту. Ситуация начинает забавлять, но, похоже, только меня.
Он подходит вплотную, смотрит прямо в глаза. Караул! Накрыло! Тону! А я думала, так бывает только в дешёвых дамских романах для идиоток.  Бежать, спасаться!
– Минутка есть? Привет, лапуся! – Он что-то оживлённо говорит, улыбается, даже пытается смеяться. Скорее всего, он шутит, догадываюсь я.  И, как ему кажется, удачно. Только я не слышу ни-че-го! Гул! Сплошной гул, как в высоковольтных проводах многокилометровой линии электропередач.  И кто тут я? Не иначе,  бетонная опора, которой не страшны ни ураган, ни жар, ни холод.  Которая стоит, и стоять будет насмерть до самого конца! Да, это именно я, чем и горжусь-усь-усь-усь... – поётся и поётся в голове.
Внезапно потемнело. На тротуаре закружилась вихревая воронка, поднимая листья и мелкий мусор.
– Похоже, быть грозе? – он пытается взять меня под руку. Но замечает, как моментально сжимаются мои кулаки.
И тут хлынул ливень. Сначала он набросил на меня своё белое кашне, потом белый плащ. А потом втащил  в свой белый «Мэрс».   Что, скажете –  банальный сюжетец? Не банальней жизни.  Зачитаешься, если дальше продолжать…Особенно про белый рояль в кустах.