О поэте говорить сложно.
По мне, так лучше вообще не говорить...
Читать...
Стихи отдаются в душе, как в поздних сумерках шаги.
"Ты отказался сразу бы от несуразных дел.
Вслушайся в голос разума: бездна не твой удел!"
Ведь поэзия по глубине равна душе человеческой.
Это порыв в бессмертие...
Но правом на бессмертие обладает только любовь.
"Я вечно нахожусь в подвешенности между
Злодейством жадной тьмы и добротой огня.
Но верю и живу единственной надеждой,
Что смертная любовь бессмертнее меня."
Говорить о смысле поэзии бессмысленно.
Поэзия - это и есть осуществление смысла,
его (смысла) присутствия в мире.
Мир не живет поэзией. Но он жив, пока в нем присутствует поэзия.
Об этом стихи С. Крюкова.
В этих стихах, Добро- в своем изначальном, предельном понимании-
как всеобемлющее и сохраняющее, этот изверившийся мир, почерневший от зла.
Стихи Крюкова не перенасыщены метафизическими смыслами, они
тяготеют к повседневности житейских буден, по которым плывет "мечты
стремительный корвет."
"Гони, малыш, гони
Кораблик по ручью.
Свои былые дни
В тебе я узнаю."
Ручейки мечты выносят бумажный кораблик детства
в реку жизни.
Потому что- как же без мечты? Без Алых парусов надежды?
Есть вопросы на которыми человечество бьется на протяжении всей своей
истории. Это вечные вопросы бытия.- О смысле и абсурде. О свободе и одиночестве.
О жизни и смерти.
И есть вопросы, которые содержат в себе ответ.
"Достиг ли ты реки,
Кораблик...
из газет?.."
Относится к таким вопросам.
Нужно достигнуть реки- это и есть ответ.
Достигнуть, чтобы плыть, преодолевая пороги и омуты.
Это и значит жить.
Жить, преодолевая... Изменяя себя, но не себе.
Мир каждую минуту, каждое мгновение, требует нашего присутствия.
И в этом он беспощадно справедлив.
Но поэт не дознаватель и не судья. Он не допрашивает и не выносит вердикт.
Поэт вопрошает...
У него нет готового ответа. Но есть надежда.
Откуда взяться надежде в этом оскудевшем мире?- Где простые и ясные истины
безнадежно забыты, и правит злоба и корысть...
И поэт говорит- "Не отвергай руки дающей
Пролей на лики Божий свет."
В этом изначальный смысл человеческой жизни, озаренной Божьим светом
от начала времен.
Это простота, которая доступна каждому, потому что она есть основа
существа человека.
Его экзистенциональное Первоначало.
"Красота моя, я слишком поздно тебя полюбил"- сокрушается бл. Августин
в своей "Исповеди".
Трагедия человека (и человечества) не в том, что забыта бесконечная сложность
мирозданья, а в том, что предана забвенью его изначальная простота.
О ней, об этой простоте и призван напомнить поэт.
Так что же такое эта "элементарная клеточка" бытия?
У С. Крюкова - это бумажный кораблик. И это... любовь.
"Лишь ты и я.
И вожделенный зной
Единой ипостаси совершенной.
Иною сутью стала ты со мной.
И в этом- Бог.
И гулкий вздох Вселенной."
Точность образов. Я бы сказал математическая точность линий-
в этой поэтической графике.
В любви человек открывается миру, как универсальное, целостное существо.
В этом единстве мужского и женского- мир является в своей одухотворенности,
обретая смысл в единстве противоположных начал.
Все начинается с бумажного кораблика и завершается Вечной весной.
Все начинается с детской мечты, которая воплощается в любви, надежде и вере.
Это порыв из разорванности, сочащейся кровью- идет из глубины России,
из ее истории- продолжая великую традицию русской поэзии.
Которая конечно же не только в "хореях" и "ямбах" и других литературных изысках.
Этот порыв имеет своим истоком Родину - как вечное и неделимое начало.
"Россия- Русь моя,
Ты не страна не край,
Ты беспредельное
суровое пространство...
Кому не нравится,
Ложись и помирай.
А Русь останется
В нетленном постоянстве.
Ветрами выстудит,
Что б не укутал снег.
Морозом выстрелит
Когда не ожидали.
И, если выстоит,
Не сгинет человек,
То новой истиной
К нему прорвутся дали."
Не березки, не гармошка, не катанья на санях- но жестокие испытания.
Потому что Россия- это судьба.
"Но землю с которю вместе мерз,
Вовек разлюбить нельзя."-
Это сказал другой поэт- В. Маяковский.
Подлинную поэзию связывает Серебряная нить традиции.
Ибо ничего не рождается из ничто, но имеет свои истоки, свою историю,
и свою судьбу.
Томас Ман когда-то говорил об искусстве, "побратавшемся с человечеством."
Такова поэзия Сергея Крюкова.
