Лин

Я лев,ты ягненок.Я лев,и создан львом.Ты ягненок,и создана ягненком.Львы обязательно нужны на свете.Они нужны затем,что бы ягнята становились ягнятами.Так же как  и палачи.
Только при участии палача,мученик становится мучеником.
.........................................
Детство свое Лин помнил смутно.Какие-то обрывки,вспышки,образы.
Все что возникало в его сознании-словно месиво-из запахов,ощущений,звуков.Вот острый запах шкуры вспотевшей лошади,вот пряная сыть лаванды,а вот колокол,почему-то грянувший в ночной тишине.Вот прикосновение чистого льна к телу.Царапающее,и болезненно-свежее,ощущением своей новизны.
И эта Элиз,она странная.Практически не говорит,зато у нее оленьи,огромные,вечно испуганные глаза.Глаза жертвы.
........................................
Ей не хватает боли.Потому она ищет меня.Меня,своего палача.Я хочу мучить,она-быть мучимой.Я люблю ее,и потому стараюсь причинить ей более изощренную боль. Если бы она попросила меня сожрать ее,я не задумываясь бы сделал это.
Я вырою ей могилу,я зарою ее живой,я перережу ей горло,если она попросит меня об этом...
У меня очень много шрамов,детка.И нет времени.Нет времени их замазывать,маскировать,как другие маскируют свои пороки.Ты ягненок а я -лев.Я зверь,спящий днем под кустами дикого винограда.Может быть ты не хороша так как кажешься многим.Твоя скромность,роль жертвы всего лишь роль.Тонко сыгранная тобой.Хитро обыгранная жестокость души и желание мучить себе подобных.Они будут мучить тебя и мучиться сами.Ты не скажешь им ничего.Ты только поднимешь свои огромные,обведенные черной тушью глаза и жалобно вздохнешь.Ты маленькая хорошенькая жертва,умело сделавшая таких же жертв палачами.
.......................
Иногда льву бывает больнее чем ягненку. Мой мир рассыпался миллионами осколков,когда ты ушла.Где ты?
О,теперь ты морочишь голову другим.Твои следы смывает осенний дождь.Он многое может,этот ливень.Он равняет дороги и грязь.Он заставляет гнить яблоки и листья,некогда радовавшие глаз своими красками.Туман становится гуще а на моей руке еще горит твое прощальное прикосновение.

.......................
Иногда ему снились сны.Он видел жизнь которой он никогда не жил,леса в которых он никогда никогда не охотился.Он мчался на потном,тяжело дышащем жеребце сквозь березняк,и удары копыт о размытый наст тяжело отдавались в его мозгу. Лес редел и появлялись поля,залитые ртутно-серым светом разбухшей Луны. Он спешивался,пытался схватить ее,смеющуюся над ним руками,а она была слишком далека и недосягаема.Она издевалась над ним.
Когда он просыпался он чувствовал оскомину от всего-от снов,от грязных мыслей охватывавших пламенем мозг,от самого себя.Он,в свои двадцать восемь лет ощущал себя глубоким стариком потерявшим смысл.Он порой думал о том,как славно было бы умереть напоровшись на сухой сук,а после родиться на свет снова,прожить новую жизнь.Теперь бы в ней не было бы ошибок.Он обязательно родился бы не в этой дыре,а в каком нибудь прекрасном,золотисто-солнечном мире,с железными беседками,увитыми белым вьюнком.Небо было бы чистым,а реки полными воды.Он успел бы насладится жизнью.Он жил бы так,как не смог позволить себе в этой жизни.Он,может быть стал музыкантом,и будил бы сердца людей победным грохотом гитарных струн,может он писал бы прекрасные стихи.Может быть,он знал бы много языков и странствовал по другим странам,таким же прекрасным,как та,в которой он появился на свет.
Все это могло бы быть и в том мире, где он появился на свет.Но не случилось. Когда то он купил старую гитару. Он теребил струны,не зная как извлечь из нее нужный звук,который не один день звучал у него в голове и просил позволения проскочить в мир слышимых звуков.
Он впадал в ступор,всякий раз когда брал инструмент в руки.Позже он повесил ее на стену и забыл о ней. Видимо,играть ему не суждено научиться.
Он не создан был для возвышенного.Он умел укротить и даже повалить лошадь,рубить лес,копать землю...А душа просила просила музыки.Но извлечь ее не получалось.
Музыка во всем: в шуме старых сосен,в журчании ручья,в чириканьи безмозглых воробьев весной...Она была и в нем-музыка,мощная и сильная,поднимавшаяся словно из недр земли,наполнявшая каждую клетку его крепкого,широкогрудого тела.Она звучала внутри,но наружу так и не вырвалась.
...........................
Мне почему то кажется,что Бог на свете все же есть.Он может и не такой,как его рисуют в книжках и на фресках.Может он вовсе не старик с бородой на облаке... Ну и тому подобное. Он есть,есть,да...
Он наверняка облегчает жизнь тем,кто любит его.Хоть как то.Меня же он постоянно наказывает.Дает понять,должно быть как я мал,ничтожен и горд.Но что мне делать,когда гордостью считают и считали лишь желание человека бороться за свою жизнь,за свое имя,за свою душу?
За Элиз я не боролся. Разве лев борется за прижавшегося в страхе к земле ягненка? А теперь ягненок сумел сделать льву больно.Иначе он не был бы ягненком....
..........................
Боже,позволь мне перестать быть львом.