Сижу у окна со своей любимой гелевой ручкой "чёрные берега" и привычно пытаюсь заговорить то с наглым голубем, то с глупым вьюнком с утра расцветшим у меня на балконе. Вьюнок таращит свой прекрасный глаз и ничего не отвечает, потому что только родился и, к тому же, через несколько часов сгорит на солнце, лишь пыльная трубочка будет валяться под ногами, ему некогда.
Облако тоже занято делом - затягивает солнце, как будто тянет край одеяла на розовощёкого толстяка.
И вот, наконец, темнеет и начинает идти дождь. Серый, помятый какой-то, будто джентльмен, который давно утратил свой былой лоск и привычки.
- Простите, можно задать вам несколько вопросов? - робко спрашиваю я.
-Тук - тук - тук - отвечает дождь. Вроде согласился, мы разговорились.
Оказалось, что это бывший океан в отставке. Если перевести на человеческие мерки - это, как адмирал на пенсии или олимпийский чемпион закончивший карьеру. Здорово - думаю я.
- Отчего у вас такое серое настроение? Спрашиваю и понимаю, что нельзя задавать глупых вопросов. Дождь обиженно зашуршал, но всё же ответил: - Костюмчик не нравится, как с чужого плеча, знаете ли.
Я привык быть океаном, у меня всё было - скалы, стоящие в карауле, букеты кораллов, "ревущие сороковые". Но мне всё было мало - вознестись на небо хотелось, вот сорвался, циклоны -цунами... Взлетел, оказалось, что стал просто облаком и снова выпал дождём.
- Ну это же здорово - с оптимизмом замечаю я - будете падать в объятия мхов в лесу, стучать по барабанам булыжников, стекать в ручейки, в реки...
- Всё опять повторится сначала - мрачно процитировал дождь - болота будут затягивать в свою жижу, ивы плакаться на всех берегах, с ума можно сойти.
А я мечтал - в космос, подальше от бабушки Земли, да ничего не вышло.
Он ещё долго шуршит, говорит-говорит, я незаметно бросаю ручку и засыпаю.
Во сне мне снится, что я лечу на самолёте навстречу к молодому океану...
