«Прости, друг, что я полюбил твою девушку. Вот так вот получилось… - Задумчиво красил ограду вокруг могилы молодой парень. – Я не очень знаю, что и как надо в таких случаях говорить, но мне хочется, чтобы ты отпустил её. Я никогда не знал тебя, но ты мне, как родной… И дети твои – такие прекрасные. Правда, правда. И она – такая чистая, домовитая, хозяйственна… Нет, ты не подумай, что я лукавлю… Ну, да… И как ты ее терпел? Вот и я уже никак без нее. Ты, это… прости меня, ладно? И не приходи во сне. Обещаю – в обиду не дам… Прости…» - Парень молча поднялся, собрал кисти и тряпки в пакет, вытер руки и спросил девушку, протирающую тряпкой крест с фотографией молодого улыбающегося парня с цепким взглядом:
- Все, собираемся?
Она смотрела на фото не мигая, и плакала. «Ну, почему ты бросил нас? Почему так получилось всё нелепо…? Сыну нужен отец. Очень. Вот, кружится вокруг знакомых парней и в глаза им заглядывает. Общение с взрослым ему нужно. Да и дочке тоже отец необходим. Обидно, что она тебя никогда не узнает. Ты был бы счастлив, увидев ее. Он – хороший. Все так говорят. И нас любит. Ты прости нас… Нам жить надо. И любить... Прости…» - Она смахнула прядь упавших полос.
-Да, - оторвала она взгляд от креста. – Собираемся.
Он и она стояли и смотрели на фотографию, и каждый думал об одном и том же. Они уйдут в свою новую жизнь, созданную здесь, сейчас, и будут счастливы. А пока каждый из них сейчас повторял про себя, глядя на парня с фото: «Прости…»
05.08.13г
|
