Мужчина средних лет медленно направляется к выходу. Каждый его шаркающий шаг размазывается по огромным колоннам, покрывая готический свод потолка. Он небрежно касается камней стены, таких же холодных, как и его лицо. Его взгляд устремляется куда-то в бесконечность. Глаза его черные блуждают по молчаливым залам, возможно, они ищут кого-то родного, понятного. Иногда ворох его сбежавшихся мыслей уводит слишком далеко, и он начинает качаться, теряя равновесие. Его осанка пропала, плечи сжались в комок, словно на них лежал какой-то груз. Возможно, это всего лишь из-за походки. Он выжат без остатка, до конца. Все страсти уже перегорели и больше ничего не хочется. Все стало как-то неважно, даже собственные воспоминания. В какой-то момент корона слетит с его головы, разрезая эту монотонность. Ее тусклый золотой свет драматически осветит отполированный веками пол. И он – падший король – подойдет к старой деревянной двери, в последний раз оглядит свое каменное пристанище и выйдет прочь. Что ожидает его по ту сторону? Неизвестно…
И все события канут в лету, а имя короля будет забыто, словно его и не было на свете. Но даже когда сводчатый потолок провалится, а камни начнут превращаться в пыль, это место будет помнить его, а корона все будет ждать на прежнем месте, даже превратившись в грязь.
