Облачность (Латышский хоккеист)

               

                      Не жди-оно придет везенье-
                      На следующий день,
                      На следующий год,
                      На следующий век...-
                      не к нам.

У измученного ржавыми гвоздями догнивающего забора скрежетала просторными зубами неуюта в волокитном зловреднозвездном вальсе прокипающая полумертвой густотой желтизны осень. Надсадно чихал ветер, будто гриппующий леший в мнимопредметном урагане часовых пределов, булькал, разрывая плавающие столбики запыленных солнечных бликов, разгребал завалы воздушных течений и молил кого-то расхлябанным контральто о наказании. По небу, ускоряя приседающие прыжки неслась беспокойность. Вызревали соленым дождем вислоухие облака, зверело уплотняющейся чернотой солнце, а беспокойство все рыло рокочущим ропотом тугое безмолвие.
За забором, задрав беспокойно телевизороподобную голову тужил потрясая круглыми пальцами человек, похожий на перезревший орех.
Он кричал галопирующему над ним пространству, но крик его преображался в мыльное остолбенение и ,призрачно кровавясь, оседал на ближних пределах. Вся плоть его блуждала где-то в кофейных кротких туманностях и ,испаряясь невидимыми гроздьями, трамбовала отравленное безответностью слово. Стыд,равнодушие, холод ревущих шипов увядших когда-то цветов, острые топоры горчащего вневременья-все кололось, грохотало карнавальной оленьей отрыжкой, жарилось на угрозной сковороде вымысла. Он вымаливал право на вздох, настойчиво полоская копеечные волны прелюдий в опивках прокисших останков эпохи.
Бросаясь в огненные песни безбурных драм, он упускал из виду равнозначность лживых кратковременных поисков и вечное своекрылие григоготавших ночных успокоений, болтавшихся на нитке перепончатых компромиссов...Все мчалось на месте...
Где-то,за тысячи километров от ревущих безбрежий, ваялось похожее на позапрошлый вторник бесполое тело судьбы, поигрывая змеиной серостью непрочищенных пор, а там дальше-за хрупкой ширмой будущего, утаскивал куда-то за горизонт свои больные глаза стареющий ящер, упираясь взглядом в корчащийся звукошепот расплава то ли свечей,то ли олова- и выла мглистая ночь, так не похожая ни на вчерашнюю, ни на завтрашнюю.