Портрет

Мольберт ее стоял на привычном месте в кабинете. Она писала его портрет штрихами своей памяти, черно–белый, цвета радости и горечи. Красок не добавляла. Когда–то они померкли и исчезли. Убедила себя: он – Тот, Которого Нет. Тогда ей хотелось шагнуть в небо, и самой раствориться среди звезд. Не думать, не чувствовать – созерцать. Но память упряма. Вернула ей взгляд. Его. Далекий. Уходящий - так казалось. Рука невольно потянулась к кисти, и на холсте появились глаза, Которые Были, Которых  Ждала, Которым Верила. Ей стало легче дышать, размышлять, писать вечерами. Глядя в них, говорить: »Привет!» по утрам. Добавила несколько морщинок лучиками – глаза стали улыбаться. Уставшей приходила с работы,устремлялись его глаза навстречу. Немой вопрос читала во взгляде:
- Что, плохо совсем, терпимо, или… как?
- Бывало хуже…, - вздыхала в ответ.
- Мне тоже радости мало быть Тем, Которого Нет для тебя, - появлялся оттенок грусти, или это складка между бровей, как тень, набегала.
Она уходила подальше от мольберта, чтобы прекратить этот немой диалог.
Когда волнение переполняло сердце, трепетало птицей в груди, опять шла к родному облику на холсте, делясь с ними радостью, забывая на мгновения, что это всего лишь…создаваемый ею образ… Ему передавалась ее радость, и она чувствовала прежнее тепло в ответ.
Так шли дни своей чередой. Бесшабашность весны перетекало в знойное томление лета. Открытые настежь окна не приносили прохлады. Однажды привычно взяла кисть в руки…и…замерла: рисунок стал цветным, глаза внимательно смотрели на нее, как тогда, в прошлом.
- Как это? Я не трогала краски…, - новость ошеломила ее. Хорошо, что стул оказался рядом. Присела на краешек. – Поняла я тебя: значит, ты – Тот, Который Есть? И всегда рядом был, а я…
Притихшая, сидела, не шелохнувшись, прижав ладони к щекам.
- Не может этого быть, - прошептала привычно, растерявшись.
Простую истину сегодня поняла в который раз: если память его не отпускает, значит, он вернется…Так надо, так необходимо им обоим.
- Мы с тобой будем жить долго. Всегда. Никогда не теряя. Всегда обретая друг друга, - вспомнила вдруг свои слова.
Портрет загадочно улыбался, согревая ее своим взглядом.