С катушек

Поэты макают иглы в  свои вены и пишут кровью на небесах
«здесь так плохо, мама забери меня отсюда»
Внизу люди – гуимплены, боль, боги, свиньи, страх
И странные слова звучат – ад.
Правда жил тут один чудак,
Проповедовал добро, но его убили или
не было его-
Всё равно.
У меня есть своя теория - ты один и
Жуки с ядом с говорящим взглядом рядом или это всего лишь иллюзия,
блеф разума, мама Мия шизофрения.. кто такой я..
да уж ..  курить нельзя
А можно заниматься спортом с понтом закалять дух чтоб не стух,
вырастить тело на протеине  
играть мускулатурой перед подружкой дурой синей..
применять телесные наказания за не понимание и так далее
Ведь если лениться можно спица или спится.. грамматика еб-чая.
Нужно ждать случая
А может стать поэтом.. корифеем русской словесности
Непревзойдённым эстетом,  добиться известности в сельской местности..
Писать про печаль конечно, ну или
чему такие же идиоты учили,
вроде
Я брёл среди берёзок в поле
И встретил вас чего уж боле…
Ой.. что со мной?
Подходит.. Но поэты все наркоманы  Надо для смелости забухать на неделю, чтоб мне сказал мой читатель – верю..
Ради искусства придётся..  уколоться    
Как это не странно – трагически погибнуть ..
Закон жанра
Уйти на золотой, удавиться
Лучше конечно на мотоцикле разбиться..