Сегодня 1-й четвертьфинал конкурса «Любовная романтика».
Тема: Рассказы могут быть: что-то вроде мелодрамы, где любовь, любовь, можно с элементами мистики или фантастики. Можно с элементами эротики, но не порнографии.
Объём:
Верхний предел – 20000 знаков с пробелами
Нижний предел – 5000 знаков без пробела
Оценивать поединки может любой автор Фабулы, независимо писатель он или поэт. То есть любой автор Фабулы, независимо от того, участвует он в конкурсах или нет, может проголосовать за понравившийся рассказ. И его мнение будет учтено.
Не имеют право голосовать:
1) Гости
2) Анонимы
3) Клоны
Оценивать рассказы следует, примерно, по таким критериям.
Содержание: соответствие, сюжет, интрига, концовка. Не обращая внимания на буквы, словно вы смотрите фильм.
Повествование: стиль, герои, эмоции, ошибки. То есть, то, что зависит от автора.
Каждый голосующий имеет права каждому автору поставить 0, 1 или 2 балла, по принципу:
0 баллов – рассказ не очень;
1 балл – нормальный рассказ;
2 балла – рассказ хороший.
То есть, все возможные оценки: 2:2, 2:1, 1:2, 2:0, 0:2 1:1, 1:0, 0:1, 0:0.
Не забудьте указать в пользу какого рассказа.
За победу в поединке даётся 2 очка, за ничью – 1 очко, за проигрыш – 0 очков.
ГОЛОСОВАТЬ В СВОИХ ПОЕДИНКАХ, КОММЕНТИРОВАТЬ СВОИ ПОЕДИНКИ ДО ОБЪЯВЛЕНИЯ РЕЗУЛЬТАТА – НЕЛЬЗЯ!!!
ПОЖАЛУЙСТА, СОБЛЮДАЙТЕ ЭТО УСЛОВИЕ!!!
Итак, в этом поединке встречаются рассказы «Возвращение» и «Ярче волн морских».
Возвращение
Иногда кажется, что прошлое исчезло — а потом поворачиваешь за угол, и прошлое вдруг смотрит на тебя живыми глазами.
Саша стоял у витрины книжного магазина и смотрел на обложку одного из тех романов, какой давно хотел написать — и так и не написал. В голове было пусто уже несколько месяцев. Писать не хотелось, не получалось, не имело смысла. Он перебирал идеи, набрасывал строки, но всё казалось вымученным, чужим.
За стеклом, среди глянцевых новинок, его имени не было. И всё казалось тусклым, выцветшим.
— Твоя книга? — услышал он сзади и вздрогнул.
Она.
Он узнал её сразу — хотя прошло пятнадцать лет. Волосы теперь короче, серьёзнее взгляд, но что-то — чуть заметная ямочка на подбородке, лёгкий поворот головы — сразу вызывало воспоминания.
— Лера! — воскликнул он.
— Привет, Саша, — улыбнулась она. — Не думала, что встречу тебя вот так, на родной улице.
— А я думал, ты в Москве.
Они пошли в кафе. Сидели за столиком у окна, как когда-то в студенческой столовой. Он заказал чёрный кофе, она — капучино с соевым молоком. Он заметил это и подумал: раньше она пила чай с лимоном.
Разговор был неловким — сначала. Потом пошёл сам собой, как весной вода в старом ручье. Говорили о Москве, о работе, о людях, которых знали. Он рассказал, что работает в районной газете, иногда делает фриланс для журналов, а книгу так и не написал.
Она рассказала, что вернулась из Москвы. Ушла от мужа. Муж — бизнесмен, старше её на шестнадцать лет. Всё было хорошо — на первый взгляд. Надёжно. Уютно. Дом, поездки, уважение. Но потом — ощущение пустоты. Как будто живёшь не свою жизнь. Как будто каждый день — игра в «хорошую жену». Муж не стал её удерживать. Просто сказал: «Если так решила — езжай». И она уехала — в родной город, к родителям.
— А ты? — спросила она. — Женат?
Он покачал головой.
— Нет. Были отношения, но…
После паузы Лера сказала:
— Помнишь, как мы познакомились? Ты опоздал на лекцию по философии и сел рядом со мной. У тебя не было ручки, и ты писал карандашом.
Саша рассмеялся:
— А ты потом подарила мне ручку и сказала: «Писателю надо писать красиво». Я тогда ещё и не думал, что когда-нибудь возьмусь всерьёз.
В студенческие годы они были неразлучны. Он был весёлый, немного взбалмошный, мечтательный. Она — серьёзная, собранная, с твёрдым представлением о том, какой должна быть её жизнь. Они ходили в библиотеку, гуляли по набережной, спорили о Достоевском и Тарковском, делились мечтами. Она хотела уехать в Москву, построить карьеру, быть «кем-то». Он говорил, что счастье — в покое, в умении смотреть на дождь и слушать музыку.
— Ты тогда не хотел жениться, — сказала она. — Говорил, что рано, что тебе нужно время. А мне казалось — если не сейчас, то никогда. Я уехала, потому что боялась остаться ни с чем.
— Я помню, — кивнул он. — Я испугался. Я тогда ещё и себя-то не понимал. Ты была настоящая, а я... не знал, что с этим делать.
Вечером он проводил её до дома. Они стояли у калитки, молчали. В воздухе пахло тёплой пылью и жасмином.
— Я скучала, — сказала она вдруг. — По тебе.
Он кивнул.
— Я тоже. Часто вспоминал.
Они стали встречаться. Ходили в парк, смотрели старые фильмы, разговаривали. Лера казалась чужой и родной одновременно. Саша вглядывался в неё, словно пытаясь нащупать ту девочку, которую знал — с её вспышками смеха, бесстрашной прямотой, нежностью в глазах.
Теперь она была другой. Осторожной. Спокойной. И немного грустной.
Саша тоже изменился. Когда-то мечтал писать великие романы, спорил с преподавателями, не признавал авторитетов. Теперь — зарабатывал на жизнь статьями о ЖКХ и мечтал о тишине по вечерам.
Но чем дольше они были вместе, тем яснее становилось: он чувствовал разочарование. Лера изменилась — да, но не так, как он надеялся. Исчезла та её весенняя яркость, спонтанность, дерзость. Она больше не шутила, не перебивала, не зажигалась спором. Он пытался говорить о книгах, о вечном, о пустоте — она слушала вежливо, иногда кивала, но, казалось, была не здесь. И ещё — в ней было какое-то внутреннее безмолвие, которое он не умел расшифровать.
А Лера, просыпаясь рядом с ним, ощущала тихое, нарастающее сомнение. Она вернулась к нему не по расчёту и не по любви, но — по памяти. Ей хотелось ощутить себя прежней. Но этого не происходило. Саша смотрел на неё иначе — не как раньше, влюблённо и восторженно, а как на персонажа, которого оцениваешь, прежде чем описать. И это пугало её.
Через месяц она сказала:
— Мне кажется, мы перепутали ностальгию с любовью.
Он не ответил. Только провёл рукой по её плечу и поцеловал в висок.
Через три дня Лера уехала. Вышла из вагона на Белорусском вокзале с лёгким сердцем и тяжёлым чемоданом. Долго стояла, не решаясь набрать номер. Но не успела — муж сам позвонил.
— Ты дома? — спросил он. — Ужинать будешь?
Она не сразу ответила. В горле стоял ком. Но потом выдохнула:
— Да. Буду.
Он ждал её у двери. Просто стоял, как всегда — в строгой рубашке, чуть сутулясь, с усталым, но внимательным взглядом. Не обнял, не упрекнул. Только взял чемодан из её рук и сказал:
— Я сварил твой любимый суп. Надеюсь, ты всё ещё любишь чечевицу.
Она вдруг заплакала. И он, не говоря ни слова, прижал её к себе.
В ту ночь Лера не могла уснуть. Лежала рядом и думала: «Вот она, любовь. Без фейерверков, без драмы, без упрёков. Просто — быть рядом. Принимать. Ждать. Прощать».
А Саша ждал. Каждый день проверял почту, заглядывал в телефон, пытался уговорить себя, что всё к лучшему. Но вместо облегчения чувствовал пустоту. Он думал, что не любит её. Что она утратила свою прелесть, свой огонь. Но когда она ушла — её отсутствие отзывалось гулкой тишиной. Боль оказалась слишком сильной, почти физической.
Он не получил от неё письма. Не было слов прощания. Только тишина. И в этой тишине вдруг понял: всё ещё любит. Её — сегодняшнюю. Ту, которая уехала.
И тогда сел писать. Не потому, что снова поверил в себя. А потому что боль наконец пробила тишину. История, которую носил в себе пятнадцать лет, наконец вышла наружу. Но теперь это была не просто история любви. Это был роман о выборе. О времени. О том, как мы теряем и находим. О том, как прошлое обманывает, а настоящее пугает. И как взрослеем — не когда влюбляемся, а когда прощаем и отпускаем.
Он не знал, будет ли роман кому-то интересен. Но знал: он больше не будет молчать.
Он потерял любовь. Но обрёл голос.
Ярче волн морских
1
Миловидная женщина пенсионного возраста задумчиво смотрит на яркие синие волны. Но ярче морских волн её синие глаза, не потерявшие с годами своей красоты. Утренний ветерок безнаказанно треплет её недавно так аккуратно причёсанные волосы цвета вороньего крыла, тронутые сединой. Через некоторое время она надевает широкополую шляпу. Теперь уже не видно её лица. Да она и не хочет, чтобы его видели. Женщина плачет.
Ветер усиливается; ему удалось пригнать небольшую, но довольно хмурую тучку. Дама бросает прощальный взгляд на утреннее море и нехотя встаёт со скамьи.
— Пора домой, — вздыхает она.
— Море, любимое море, до свидания! Завтра мы встретимся снова. А сейчас мне пора домой. Дома меня ждут...
Вот так Ада, героиня моего рассказа, ежедневно нежно прощается с морем. И только его она может обманывать, неустанно утверждая, что её дома ждут...
2
Ада с детства любила слушать музыку. Поначалу это была советская эстрада.
Позже сверстники познакомили пионерку с британской группой “The Beatles” из Ливерпуля и она влюбилась в молодых и талантливых музыкантов: Джона Леннона, Пола Маккартни, Ринго Старра и Джорджа Харрисона. Не проходило и дня, чтобы Ада не слушала кассету с их песнями. Ей нравилось всё, но, особенно она обожала песню “Yesterday”*. Мечтала, роняя слезу, чтобы эту песню исполнили на её похоронах. А пока до этого было ещё, конечно, очень далеко и она также радовалась многим другим песням этой знаменитой группы, таким как “Yellow Submarine”**, например. Знание английского у неё было минимальным, т.к. она в школе учила немецкий, но это ей совсем не мешало наслаждаться их песнями. Она себе представляла, что отправляется со своими любимыми музыкантами в подводное кругосветное путешествие, затем попадает на необитаемый остров. А там музыкальные кумиры охраняют свою поклонницу, укрывают от непогоды, кормят редкими плодами, а тёмными вечерами напевают свои песни. А после снова уплывают на жёлтой подлодке навстречу новым приключениям.
Шли годы, Ада выросла. Теперь это была уже красивая статная девушка с огромными синими как бездонный океан глазами и густыми чёрными волосами…
Конечно, связать свою судьбу с музыкантами любимой группы ей не удалось, но выйти замуж за моряка, прекрасно игравшего на гитаре, она таки да сумела…
Наверно, излишне писать, что Ада часто просила мужа сыграть ей одну из песен «Битлз». И он, обладая отличным музыкальным слухом, но, как и его молодая жена, не владея английским, это делал. Вместо слов пел ля-ля-ля…
Много лет прошло с тех пор… В 1971 году группа распалась… Фанат-психопат застрелил в 1980 году Джона Леннона и сел пожизненно за решётку. Умер от онкологии гитарист Джордж Харрисон. Ринго Старр все эти годы держится в тени… Только Пол Маккартни продолжает блистать. Получил титул сэра. Входит в десятку самых богатых музыкантов в мире, владея правом выпуска песен, концертов своей группы.
Ада давно в разводе. Есть сын, но общаются они редко. Оба уже давно не живут в СССР… Да и Советского Союза уже нет с 1991 года… А былая страсть к музыке осталась… И к музыкантам…
Гуляя по улицам приморского города, ставшего ей родным, она мысленно переносится на «свою» жёлтую подводную лодку…
На сайте знакомств помещена её фотография, где она всё ещё красивая, синеглазая, но уже с тронутыми сединой чёрными как смоль
