Помещение было не очень большим, но его строго круглая форма расширяла пространство, вместе с тем создавая уют. Освещен холл был скупо. Вдоль стены помещался ряд кресел – при наклоне в них можно бы было лежать – между креслами – низкие столики аскетичной кубической формы. Они создавали контраст и завершали собой интерьер.
Вход зиял чернотой против ложа, на котором, открыв только-только глаза, лежал Сэм.
«Эй, я где?..» – думал он, скользя взглядом по стенам – полутемным и голым, по пустующим креслам, потолку, что являлся единственным в зале источником света. После этого взгляд обратился к двери.
Очень странно, что чёрный проём не внушал ни угрозы, ни страха. Лишь печаль пополам с беспричинной тоской – вот что чувствовал Сэм. Почему – он не знал, так как даже не помнил – ни кто он, ни как оказался он в этом диковинном месте.
Неосознанно, и поэтому – остро захотелось курить. Правда, больше всего Сэм хотел, чтобы кто-нибудь смог объяснить ему – как он здесь и откуда внутри эта тяжесть.
Обстановка, однако, внушала уверенность, будто он – на космическом судне. «Я похищен пришельцами, - съязвил Сэм. – Какой бред…». Здравый смысл был едва ли не главной чертой его личности. Кстати, он не курил, потому что курить – нелогично со всех точек зрения.
- Где я?.. Эй! – уже вслух спросил Сэм.
- С пробуждением, сэр! – неожиданный голос его напугал.
Сэм вздрогнул, приподнялся на локте, пересилил себя и спросил:
- Это – кто?
- Это – я, - сказал голос. – Кхэ… Кхэ… Кхэ, - последнее было похоже на кашель, помехи, или очень тупое подобие смеха.
- Что за шутки? – насторожился Сэм.
- Господин Сэмюель Андерсен, вас приветствует Бортовой Логический Центр – БЛЦ – корабля «Голиаф» типа «Шэрп». Сейчас восемь часов девятнадцать минут 3 мая 2320 года. Не желаете чашечку кофе?
- Желаю, - соображал Сэм пока ещё, но от кофе решил не отказываться.
Оптимизм говорящей машины почему-то его раздражал, в голове, зато, кое-что прояснялось.
- Как давно я у вас? – спросил Сэм.
Столик-куб, что стоял возле кресла, очень ловко раздвинул столешницу, внутри пискнуло, оттуда пошёл аромат, а затем на блестящей подставке появилась чашечка с кофе.
- Не у «вас», а у «нас», - возразил БЛЦ («Без лица» - окрестил его Сэм).
- Даже так? - сказал Сэм. Затем сделал глоток, мозг в это время уже размышлял – бездействие было истинной пыткой для Сэма. – Ну, и кто я? У «нас»?
- Капитан, - очень просто сказал БЛЦ.
Сэм едва не обжегся.
- Превосходно, - сказал он.
Связь с реальностью, тем не менее, стала медленно, но восстанавливаться. Может, кофе подействовал так, а возможно – звучание слова. Капитан – та фигура, что обидно не вспомнить себя в таком качестве, а особенно – Сэму.
В прошлом - лучший в Школе Пилотов, затем – Академия. «Жизнь – не такая уж сложная штука, - вывел Сэм для себя в эти годы. – Она – стройная цепь из логичных решений и логичных поступков». Только так – считал Сэм – гарантирован смысл этой жизни и результат, соразмерный амбициям и приложенным силам.
Космосом он не бредил, просто стать капитаном Сверхдальнего Флота в то время было престижнее, чем президентом страны.
Да, полёты его кораблей обходились космически дорого, но и прибыли были космическими, и с космической скоростью доставлялось сырьё, на котором держалась энергетика целой планеты.
Если бы золото было в цене, основатели этого бизнеса озолотились бы. «Золотой», увы, стала сама энергетика. Труден был выбор на должность того, кто доставит на Землю золотое сырьё.
Сэм попал в их число не случайно.
Его мозг, многократно усиленный логикой, напрягался и в эти минуты, правда, память пока возвращалась кусками. Сэм поднялся, его взгляд обратился вначале к двери, затем замер вдруг на пустующих креслах...
- Э! – вскликнул он. – А где все?
Вопрос был логичен: если есть капитан – должен быть экипаж.
- А их нет, - ответил незримый помощник.
- То есть… Как? – сел в кресло Сэм.
- Таковы обстоятельства, сэр, - сказал робот туманно.
Насколько позволила память, Сэм вспомнил – он в рубке, удар, затем – более мощный удар, от него вздрогнул пол. А затем – пустота. Ни событий, ни мыслей… Вероятной и самой логичной причиной казалась потеря сознания, но тогда это значит...
- Так ты хочешь сказать, - побледнел Сэм, – все погибли?..
- Да. Так можно сказать, - подтвердил автомат. – Кхэ… Кхэ… Кхэ, - опять закряхтело в динамиках.
Сэм поморщился, как от боли в зубах.
- Что за странные звуки? – спросил он.
- Перенял у людей, сэр - пояснил БЛЦ. – Так они украшают беседу, после чего говорят – «остроумно». Мне так нравится, сэр, что не знаю, как выразить...
- Идиот, - прервал Сэм.
- Я не понял…
- Журнал! – рявкнул Сэм.
- От какого числа? – уточнил БЛЦ.
- От такого, когда в нас влетело какое-то тело, - так не к месту родившийся каламбур разозлил было Сэма до крайности. Не дай Бог, механизм без лица разразится своим «кхэ… кхэ… кхэ» - думал он…
Но реакции не было, очевидно, искусственный мозг применял свой искусственный смех наугад.
- Двадцать восьмое апреля, 2320 года… - прозвучал механический голос помощника.
- Почему не включаешь экран? – перебил его Сэм.
- У нас не так много ресурсов, сэр, впрочем…
- Продолжай, - махнул Сэм.
- Двадцать два, тридцать семь – «Голиаф» столкнулся с обломком средних размеров. Защита сработала штатно, но удар вызвал цепь детонаций, поврежден главный двигатель, силовой агрегат, затруднён синтез пищи, воды, кислорода. Устранить неисправность силами экипажа не представляю возможным»».
Двадцать девятое апреля, 2320 года, 10:00 по земному времени, сеанс связи с Космическим Центром агентства:
«Голиаф» - «Терплю бедствие. Потерял ход, повреждён силовой агрегат. Ограничен в жизненно важных ресурсах для экипажа. Прошу выслать спасательный борт в квадрат 25-60-37. Потери в составе команды отсутствуют, на борту имеются раненные».
Центр – «По первичным расчетам срок прихода спасательной миссии составляет не меньше ста суток. Сообщите – какими ресурсами для выживания располагаете».
«Голиаф» - «Экипаж сможет жить тридцать суток, максимально – не больше пятидесяти».
Центр – «Гарантируйте возможность стыковки и подтвердите целостность груза».
- Стоп! – сказал Сэм и откинулся в кресле.
«Гарантируйте… Как? Они что там, считать разучились?» – думал он. Однако, подумав ещё, Сэм признал, что задача была абсолютно реальной. Потому что нет смысла спасать мертвецов и корабль с мёртвым грузом, который нельзя дотащить до орбиты Земли. А стыковку с другим кораблём может выполнить только пилот, человек. Иными словами, центр сообщал, что – лететь этой «миссии», или – нет, должен будет решить капитан. Только – как?
- Давай дальше, - открыл глаза Сэм.
- Это – всё, - ответил помощник. – Кхэ… Кхэ… Кхэ…
- Да заткнись!!! – вскипел Сэм. – Что значит – всё?!
- Не записано, - сказал БЛЦ. – Или – стёрто.
- Кто стёр?! – начинал звереть Сэм.
- Вносить запись в журнал, - пояснил БЛЦ, - и стирать что-то в нём может лишь капитан.
- Да? – задумался Сэм.
- Да, - сказал автомат.
- Ну да, - согласился с ним Сэм. – В целом – это логично.
Сэм вдруг обмяк и почувствовал, как устаёт.
- Девяносто пять дней, - вдруг сказал БЛЦ.
- Что?.. – не понял Сэм.
- До прихода спасательной миссии – девяносто пять дней.
- Но ведь я ни о чём не спрашивал, - Сэм тряхнул головой.
«Мозги закипают», – решил он и стал тереть лоб.
- А ресурсы?.. – спросил Сэм затем.
- На текущий момент их достаточно, сэр.
- Ну и в чём я не прав?! – вскрикнул Сэм и вскочил.
- Я не понял вопроса, - произнес БЛЦ.
Сэм опять упал в кресло, после чего произнёс по слогам:
- Э-то-был-не-во-прос.
Тишину, воцарившуюся после этого, можно было пощупать руками.
- Постой, - вдруг опять ожил Сэм. – Как же я? Почему я не помню?..
- Сэр, - объяснил Бортовой Логический Центр. - Привилегия капитана – изымать из памяти те эпизоды, которые могут травмировать психику. Ничего необычного, технологии сохранения дееспособности...
- Да? - удивился Сэм. - Ну, и как это делают?
- Это делаю я, - сообщил БЛЦ. - По приказу от вас.
- Чёрт возьми, - сказал Сэм. – Как я сразу не вспомнил. Ах, да… Я же стёр...
Мысль его стала путаться, тело ломила усталость. Появился озноб, он прилёг…
Получалась нелепая вещь, что звено, исключенное из цепочки событий, с абсолютно логичным (а других Сэм не мог совершить) поступком, очень плохо влияло на дееспособность.
Сэма мучило что-то, пугало. В голове, вопреки всякой логике, возникали ненужные мысли и лишенные смысла вопросы.
- БЛЦ? – позвал Сэм.
- Да, сэр.
- Я ведь был неплохим капитаном?
Наступило молчание. Будь помощником человек, можно было сказать бы, что он в замешательстве.
- У нас нет категорий – «хороший», «плохой», сэр. Вы всегда были очень логичны.
- Это - всё? - расстроился Сэм.
- На мой взгляд - этого более, чем достаточно.
- И о чём с тобой говорить?.. – Сэм уставил невидящий взгляд в пустоту.
- Я не понял вопроса, сэр.
- Это был не вопрос, - сказал Сэм.
Ему дико хотелось спать. Повернувшись на бок, он о чём-то задумался, а затем попросил:
- Ты сотри-ка, пожалуй, и этот кусок… И погрузи меня в сон… До прихода спасательной миссии.
- В сон никак нельзя, сэр.
- Очень жаль, существо без лица, - вздохнул Сэм.
Его веки дрожали, дыхание было неровным, Сэму вдруг показалось, что он видит лицо БЛЦ, и черты его были похожи на то, что он очень давно видит в зеркале.
Затем Сэм увидел себя, как бы сверху, уловил недоступный для слуха сигнал аварийного маяка, после этого взгляд охватил весь застрявший в космической бездне корабль. Сэм ощутил его тяжесть. Впервые. Без расчетов и БЛЦ...
Хоть последнего, надо сказать, на борту не было и в проекте.
