Интересно, а был бы я счастлив, если бы вот так бросил все и с одним гитарным чехлом уехал туда где море и горы?
Я поселился бы в брошенном рыбацком домике на окраине курортного поселка и каждое утро бегал бы петляющей тропинкой к морю умываться, а короткой сырой зимой топил бы печку высохшей лозой и кляня на чем свет стоит промозглый, свистящий во все щели моего жилища ветер.
Я пил бы исключительно домашнее вино, а зарабатывал бы на жизнь чем придется: нанимался бы на сбор урожая во фруктовых садах, воровал бы виноград с виноградников и нырял к пирсу за мидиями, затем продавал бы их туристам на аллее; водил бы экскурсии, рассказывая доверчивым студенткам местные легенды о Кара-Дагском чудовище и сокровищах «Черного принца», а вечером на опустевшем пляже очаровывал их песнями под гитару и рассказами о моей прошлой жизни, ставшей уже даже для меня самого чем-то из разряда тех же местных легенд - словом, вел бы жизнь богемствующего петербургского маргинала, иронией судьбы оказавшегося не в городе, где триста дней в году дождь, а где те же триста дней светит ярчайшее солнце.
Но самое главное - клянусь, я бы бросил привычку планировать что-либо дальше, чем на день вперед. И любил бы всех. Просто так.
Каков был бы мой конец? Забили бы меня местные обдолбанные гопники на пустынном осеннем пляже, унесло бы в море внезапным штормом? А может я бы тихо скончался в своем летнем домике на окраине поселка? Туберкулез? Инсульт? Да и какая, по большому счету, разница? Нет меня и никогда не было. А все эти россказни про когда-то жившего меня - такие же легенды местных гидов для наивных туристок. И это уже они под шум прибоя и звон гитары будут на вечернем пляже вместе искать коньячные звездочки в черном южном небе.
Интересно, а была бы счастлива ты?
