Уже который час вагонное окно захлёбывается дождём. Ветер
взъерошил тучи, перемешал их с лоскутами голубого неба. Из-за
слетевших с высоты сумерек, стало непонятно: моросит снаружи или в
купе. Но ясно было: уже который час дождь льёт во мне. Стуком колёс
пульс тревожно бьёт в виски. Позади прощание, но не прощение.
Не прощение самой себя за разрушенный очаг, за убийство
зарождающейся в нём тёплой, нежной жизни. Не прощение всех, кто
причастен к этому преступлению (разрушению).
Впереди дорога… В никуда, ни к кому.
Бессмысленный ненужный путь. Чёрной медведицей вслед за
поездом бежит туча. Она протягивает в окна свои лохматые лапы,
будто желая вытащить меня из железного вагона-склепа. Не
получается. Её губы, рассечённые остриём молнии, искажаются в
слёзной гримасе. Ей жаль меня. Мне жаль её. Но только не
произнесённое слово «останься» могло вытянуть меня из
поглотившего безумия. Оно не прозвучало. И началось моё
бездорожье. Считается, что путешествия лечат от однообразия,
обогащают новыми впечатлениями. Да, но не меня. Каждый раз я
оставляю часть себя людям в местах, которые стали дороги моему
сердцу. Меня уже почти не осталось. Тело превратилось в тонкую
былинку. Всё моё естество переполняла избитая тоской душа.
Расставанье – маленькая смерть. Я устала умирать.
О пелену дождя бьётся птица, пытаясь вырваться из тягучих мокрых сетей. И
моя душа белым облаком стремится через мрачность в далёкую
Я её отпускаю. Душа и птица… Вместе они достигнут солнца. И
даже если это грозит им гибелью… Лучше окончить свой полёт
взрывом миллиардов ярчайших искр мгновенно и прекрасно.
Я устала умирать. Я отпускаю свою душу.
Август, 2003 г.
Август, 2003 г.
