Он и Она. Они сидели вдвоем в полутемной комнате и пили вино. Красное. Как любила Она. Тихо играла музыка. Легкая. Как любил Он.
- Знаешь, - задумчиво глядя в свой бокал, сказала Она, - если бы смерть имела цвет, то, мне кажется, она была бы красной.
- Ну да, - усмехнулся Он, - и в черной траурной рамочке. «Красное на черном». Я тебе нарисую, повесишь на стену.
- Не издевайся.
- Да кто издевается-то? – смутился Он. – Что ты сегодня такая?
- Какая?
- Ну… не знаю, грустная, что ли? Обычно все смеешься, а тут… Как не от мира сего. А я на хороший вечер надеялся.
Она оторвала взгляд от светившегося в бокале вина и удивленно посмотрела на Него:
- А ты бы хотел, чтобы я все время смеялась? Да?
- Не то чтобы все время, бывают же и проблемы. Вон у меня вчера из машины приемник сперли, так я весь вечер грустил. Жалко, дорогой, черт, был! – Он нахмурил брови, посчитал что-то про себя. – Но вообще-то я люблю оптимистов. Вот как ты.
Он улыбнулся, протянул руку и с чувством удовлетворения дотронулся до ее волос. Она вздрогнула и отпрянула, не от прикосновения – от слов. Бокал качнулся, яркие капли упали на платье.
- Испо-ортила, - сочувственно вздохнул Он. – Хоть не новое?
Она медленно поставила бокал на стол, посмотрела на Него в упор и прошептала:
- Неужели ты никогда не думал, что ошибаешься?
- Ты о чем? – бросил Он.
Ее непонятное поведение и еще более непонятные слова действовали ему на нервы. Он раздраженно схватил бутылку, плеснул себе еще и поднес бокал ко рту. Вдруг ее глаза испуганно расширились, Она схватила Его за руку, словно боясь, что Он глотнет яду. Бордовые капли красовались теперь и на его джинсах.
- Да черт возьми! – возмущенно крикнул Он. – Ты в своем уме? Что происходит?!
- Не пей, не пей, пожалуйста, не пей, - твердила Она.
Гнев в его взгляде сменился интересом. Он внимательно посмотрел на Нее, потом на свое вино, потом опять на Нее и медленно поднес бокал к губам. Ее взгляд стал умоляющим. Очень быстро, сбиваясь на каждом слове, Она забормотала:
- Ты не поверишь, но там, там, на дне… я не сошла с ума, ты не думай, нет,.. ты поверь, ладно?.. там… звезда.
- Что?! - поперхнулся Он и отодвинулся от Нее чуть дальше.
- Звезда, - выдохнула Она.
- Прости… - покачал головой Он. – Ты все же как себя чувствуешь? Тебя отвезти домой? Может, прямо сейчас, а?
Перспектива остаться наедине с сошедшей с ума девушкой явно мало Его радовала. Он поднялся.
- Нет! Нет!!! Послушай меня! Пожалуйста…
Вспомнив, что он где-то слышал, будто с умалишенными лучше не спорить, Он послушно сел, все еще надеясь при случае выпроводить ее отсюда – пусть другие разбираются.
- Я.., - неуверенно начала Она, - понимаешь, каждый вечер, когда я ложусь спать, смотрю на небо. Там есть звезда. То есть, нет, их много, но есть одна, которая всегда светит в мое окно. Именно в мое, понимаешь?! Я улыбаюсь ей, она мне тоже, нет, я еще соображаю, что говорю, - она мне тоже. А несколько дней назад она пропала. Все другие звезды есть, а ее нету. Я спать не могу совсем, все ищу, ищу на небе, но…- Она закрыла лицо руками, прерывисто вздохнула. – И весь день о ней думаю. А она тут, вот – в твоем бокале, ты взгляни только, лежит на дне, светится, какая крошечная, Господи, я думала – больше.
«Плохо дело, - подумал Он, постукивая пальцами по хрустальной ножке. – Вроде раньше все нормально было. Жаль, такая девушка». Он посмотрел на бокал. Тот был наполнен вином и светом. Искры дрожали на дне, переливались, жили какой-то своей жизнью. Он качнул бокал, искры испуганно забегали, закружились, исчезли совсем, появились вновь и улеглись, слабо подрагивая. Одна из них и впрямь напоминала звезду. Машинально Он хотел было отпить.
- Не надо!
- Хорошо-хорошо, - очень ласково и очень торопливо сказал Он, - не буду. Я верю тебе. Там звезда. Ты бы шла домой, а я ее выпущу на небо. Придешь домой, посмотришь в окно, успокоишься.
- Правда? – в ее голосе послышалась надежда.
- Ну конечно, - его улыбка стала совсем фальшивой, а голос еще более ласковым. – Разве я когда обманывал? Прямо из бокала. На небо. Ты иди.
«Только бы ушла, только бы ушла»,- стучало в его голове.
- Ты прав, - ее голос стал резким и каким-то чужим, - я очень переутомилась в последнее время. Наверное, я правда сошла с ума, завтра к врачу схожу обязательно. Ты не бойся, я уйду сейчас, а ты…, ты выпей за … мое здоровье.
Она поднялась. В дверях обернулась и, помолчав, произнесла с отчаянием и болью:
- А вино-то как кровь. В своей крови захлебнулась.
Хлопнула дверь.
Он облегченно вздохнул. Встал, перевернул кассету в магнитофоне, затем долил в бокал и с желанием напиться и заснуть залпом допил вино. На вкус оно было соленым.
