Мыльный пузырь летел, плавно покачиваясь на ветру. В нём с необычайной яркостью отражался окружающий мир. Его гладкие стенки отмечали всё. И подёрнутые дымом города, и редеющие леса, и заваленные мусором пустыри. Отражающееся в пузыре лишалось своей уродливой стороны и становилось более похожим на красивый несбыточный сон. Коптящие заводские трубы обращались в башни сказочных замков. Пеньки от вырубленных деревьев напоминали домики крохотных лесных жителей. Мазутные берега озёр и рек казались чёрной каймой, на вышиваемой великаном ткани. Заселённые беднотой трущобы получали вид пышных цветущих садов. Всё поблекшее и выцветшее обретало свежесть новизны. Разруха теряла свою разрушительную составляющую, которая превращалась скорее в пикантное качество. Мыльный пузырь превращал всё отражающееся в нём во что-то чудесное, в сказку. Он творил волшебную мыльную мечту. Поднимаясь всё выше к небу, пузырь, казалось, готов был облететь весь земной шар. Отразить всё, что встретит на своём пути. Но неожиданно он резко покачнулся, словно сбитая стрелой птица. Затем лопнул, брызнув во все стороны мыльными внутренностями. Исчез необыкновенный светлый мир, что он нёс в себе. Так уж повелось, что всему, как бы прекрасно оно ни было, приходит конец. Гибель красоты неизбежна. Она существует лишь короткое время. Озаряет, облегчает нам жизнь, дарит надежду, иллюзию счастья, а потом умирает. Красота — это лебединая песнь самого бытия. |
