Войдя в квартиру после работы он увидел в коридоре собранный чемодан, а в комнате — ее, уже одетую и готовую к выходу.
- Любимая, что случилось?
- Я от тебя ухожу!
- Ты разлюбила меня? У тебя кто-то есть?
- Нет, все было бы проще, если бы я разлюбила, если бы нашелся человек, кроме тебя, которого я могла бы хоть чуточку полюбить.
- Так почему?
- Потому, что я слишком сильно тебя люблю.
- Разве из-за этого уходят?
- Понимаешь, с того момента, как мы вместе я не могу все время не думать о тебе. Ты уходишь на работу, а я все время мечтаю вновь оказаться в твоих объятиях, сходить с ума от твоих прикосновений. Я люблю тебя настолько сильно, что даже словами не могу описать все те чувства, которые я к тебе испытываю. Ты изменил меня, сделал самой нежной и ласковой, любящей женщиной. Именно женщиной, и я счастлива, невероятно, безумно. Я вся растворяюсь в тебе, в твоих чувствах, твоих желаниях, твоих глазах.
Но это счастье убивает мою музу, она засыпает в твоих объятиях. Я не могу писать, я пытаюсь, но за те полгода, что мы вместе я не написала и десятка стихотворений. И те не радуют меня. У меня не получается выразить на бумаге все чувства, что обуревают меня, мое вдохновение смолкло. Я растерянно гляжу на бумагу с написанным стихотворением, понимаю, что опять не то и рву листок на мелкие клочки. Так больше продолжаться не может, я не переживу этого. Прощай.
- А как же я, как моя любовь?
- Прости и постарайся забыть меня.
Хлопнула входная дверь и он остался один. Пошатываясь дошел до серванта, достал чуть-чуть початую бутылку коньяка, из горлышка выпил почти пол бутылки, абсолютно не почувствовав вкуса и, не раздеваясь, упал на диван.
Через несколько месяцев на прилавках книжных магазинов появился сборник ее новых стихов «В разлуке с любимым».
А еще через три месяца раздался звонок мобильника:
- Дорогой, прости меня, я была дурой, давай попробуем все с начала.
Он долго молчал, а потом ответил:
- Пиши новый сборник «Отвергнутая» - и повесил трубку.
Хороший рецепт для поэтов в творческом кризисе.
