Этот дождь был самым приятным дождём. Из всех дождей, когда-либо пролившихся на меня с высокого синего неба. С мрачного осеннего, холодного, как айсберг в океане, и неумолимого, как самурай, с острыми дождинками, похожими на отточенную сталь клинка ассасина. С радостного весеннего, яркого, как смех клоуна из шапито, приехавшего на гастроли в наш город.
Были дожди, от которых меняла цвет одежда, шла пузырями кожа туфель, зудели ладони и с головы лезли волосы.
Они остались в прошлом.
Этот дождь будет самым приятным дождём настоящего. Самого что ни на есть правильного настоящего. Налево от которого по пятам плетётся калейдоскопичное прошлое. Справа – необъяснимо-футуристические, как цыганские предсказания будущее.
Сейчас на меня льётся самый приятный дождь за всю мою предыдущую жизнь. Он изливается на меня с абрикоса. С высокого старого дерева с толстым стволом, раздвоенным в полутора саженях над комлем, с толстых корявых веток и тонких изящных ветвей, из волшебного зелёного шатра, дающего приятную прохладу и густую тень.
Зрелые плоды осыпаются. Бьются о голову, стучат приятельски по плечам, прыгают теннисными шариками по подставленным ладоням. Сжимаю кисть и между пальцев брызжет солнечный нектар. Я смеюсь. Я счастлив. По моему телу текут жёлто-прозрачные струйки сока. Струйки от пролившегося дождя из спелых, сочных абрикос. Самого лучшего дождя всей моей предстоящей жизни.
Комсомольское, 21 июня 2024 г.
|
