Похитители душ (Глава 1)

Глава 1. Небоскребы, небоскребы, а я маленький такой
– Эй, мистер!
Я обернулся на оклик и увидел двух здоровенных чернокожих копов, стоявших возле полицейской машины. Оба смотрели в мою сторону.
– Come here, – крикнул тот, что повыше и жестом продублировал приказ подойти.
А мне что-то не захотелось.
Нет, я не преступник, но в данный конкретный момент не имею ни документов, ни денег, ни жилья. Идеальный клиент для помещения за решетку для выяснения личности. К тому же язык, на котором ко мне обратились, знаю весьма посредственно. То есть объясниться на бытовом уровне могу, но рассказать кто я такой и как сюда попал… Поверьте, это и на русском было бы не просто.
А у полицейских между прочим, на ремнях висят дубинки.
Да, пистолеты там тоже есть, но вот так сразу стрелять по безоружному, я думаю, не станут. Другое дело вломить от души по ребрам….
Нет! Не хочу.
И я кинулся прочь.
Очень глупо, признаю.
Я здесь впервые, местности не знаю абсолютно. А копы наверняка изучили все здешние улочки и проходные дворы, так что вот так, дуром и наудачу скрыться от них… Но попытаться стоило. И я старался. Бежал, как безродный африканец, впервые попавший на Олимпиаду. То есть четко осознавая, что только победа обеспечит мою дальнейшую жизнь.
Нырнул в щель между домами. И словно бы попал в кинотриллер. Справа и слева к небу взметнулись кроваво-красные кирпичные стены. Я бежал как будто оказался в разверстой ране, края которой были покрыты скустками крови и засохшей сукровицей.
Не привык я бегать по столь узким улочкам между столь высокими небоскребами.
Резкий ветер гнал по щербинам асфальта грязные бумажки и прочий мусор. Я пару раз поскользнулся на какой-то дряни, но утешал себя тем, что в такую узость полицейская машина не протиснется. А бегать копы вряд ли захотят – слишком уж массивные.
Увы, незнание местности сыграло со мной дурную шутку. С разгону я вдруг выскочил на обширный забетонированный пустырь. Яростный солнечный свет разом обрушился на мою голову, лишив способности видеть.
Что за чудеса тут творятся?
Прикрывшись ладонью, попытался оглядеться. И справа, и слева – бетонная пустыня.
Ей-богу, у нас в России пустыри выглядят куда как привлекательней. На них хотя бы бурьян какой-то растет, хилые деревца… А тут… кому понадобилось сотворить такое?
С характерным мяуканьем сирены впереди обозначилась полицейская машина.
Все правильно, бегать а мной полицейские не пожелали, просто объехали квартал и ждали, пока я выбегу им навстречу. А куда я мог деться из проулка между сплошных каменных стен?
Гадство. Неужели сдаваться?
Метнулся назад. Вариант хилый, но если достаточно долго бегать взад-вперед, то может копам надоест? Я ведь ничего не нарушаю, оружием не обвешан, окровавленный топор на поясе не висит. Зачем за мной гоняться?
Еочему убегал? Ну, мало ли… Может с девушкой поругался, понервничал. А тут вдруг: «Стой там, иди сюда». Мог сорваться? Вполне.
Кстати, на улице (или это не улица, а задворки нежилые?) ни души. В толпе не затеряешься. И если полицейские обозлятся на то, что я упорно уклоняюсь от объятий, то стрелять им ничто не помешает. Людей вокруг нет. Один я, заметный со всех сторон, как прыщ на носу красавицы.
Может зря побежал? Ну посадили бы в каталажку. Какое тут самое страшное наказание за незаконное проникновение на территорию? Высылка? Черт, мне уже начинает нравиться эта идея.
Когда я уже почти достиг выхода (или входа? Ведь я именно тут впервые вбежал в этот закоулок с мусорными баками), то чуть притормозил. Почему-то не хотелось выбегать на простор. И что делать? Оставаться тут жить?
Кстати, что за мертвая зона вокруг? Про людей уже говорил, но до сих пор не увидел здесь ни кошки, ни каких-нибудь птиц помойных, которые обычно кружатся над мусорными кучами. Да что птиц! Травинки хилой до сих пор не заметил!
Е-мое! Может радиация?
А что? Взорвалась какая-нибудь атомная хрень, бетон расплавился, потек, образуя обширные пустоши. Все живое вымерло, а копов специально поставили, чтобы охранять опасную территорию от каких-нибудь му… чудаков вроде меня. Вариант?
Тогда лучше сдаться.
Пусть увезут подальше.
Словом, я уже практически решился выйти из своего убежища на свет божий, как вдруг один из мусорных баков (а они соответствовали евростандарту и были на колесиках) плавно съехал со своего места, обнажив неровное отверстие в стене. Для окна дыра располагалась низковато, на дверь не походила по размеру. Скорее всего ее просто пробили ломом и замаскировали помойным баком.
Но сейчас отверстие было открыто и в нем, высунувшись по пояс, торчал какой-то мен, делающий в мою сторону призывные жесты.
Помедлив всего пару секунд, я решил поддаться на провокацию и подбежал к зовущему. Оружия на нем видно не было, так что если вздумает напасть, есть шанс отмахаться. В драке один на один я неплох. А с другой стороны, может это тот шанс, упускать который глупо.
Приняв решение, я бодро подбежал к незнакомцу и, с его помощью, протиснулся в потайное отверстие.
Меня тут же переместили чуть дальше в глубину помещения, после чего мен привычным движением закрыл дыру специальным деревянным щитом. По внешней стороне щит был оклеен обоями под кирпичную кладку, так что теперь закрытый проход можно было найти только путем простукивания. И я очень сомневаюсь, что у полицейских хватит желания и терпения заниматься этим непродуктивным делом на всем протяжении двухсотметрового загаженного проулка, по которому я от них бегал.
– Sígueme, – неразборчиво произнес мужчина, закончив маскировать отверстие.
И пошел вперед.
Мне оставалось только следовать за ним.
Мы шли по подвалу.
Судя по обстановке, им пользовались достаточно редко и только для прохода. Потому что здесь было темно, мусорно и пахло нечистотами. Нормально передвигаться можно было только по узкой тропинке, по которой, светя под ноги фонариком, шел мой проводник.
Обстановка, прямо скажем, не располагала. Уже через пару минут стало казаться, что мы находимся в декорациях спектакля по пьесе Данте, и таинственный Вергилий влечет меня куда-то в глубины ада.
Криков пытаемых грешников и отблесков дьявольского огня под котлами пока, правда, не наблюдалось, но кто знает, что ждет впереди?
Впрочем, пока мы путешествуем в темноте… (кстати, проход сузился, стал ниже, и теперь мы, похоже, идем по какому-то подземному тоннелю. Может даже по канализационному, но, к счастью, под ногами ничего зловонного не течет)
Так вот, пока мы путешествуем в темноте, есть время подумать и попытаться разобраться в ситуации.
Итак, я Сергей Николаевич Первопрестольский, гражданин Российской Федерации, житель XXI века. Два года назад поддался на довольно сомнительную провокацию и стал хрононавтом. То есть путешественником во времени.
То, что происходит сейчас – пятый мой выход через устройство, которое по традиции будем называть машиной времени. И этот выход коренным образом отличается от всех предыдущих.
Перечислим проблемы по мере значимости.
Итак, во-первых, я всегда попадал в прошлое без штанов. То есть совсем без. Как Терминатор в известном фильме.
А вот назад всегда возвращался вместе со всем, что на меня было нацеплено. Один раз даже вместе с дельтапланом. к которому был привязан веревками.
Таким образом, напрашивалась закономерность: в древние века я попадаю неглиже, а обратно возвращаюсь с хабаром.
Сейчас же я оказался в неком странном городе полностью одетым.
И что это может означать? Я в будущем?
Как-то не похоже.
К тому же чернокожие полицейские, обратившиеся ко мне на английском, наводили на мысли о США. А ведь это форпост нашей цивилизации! Богатейшая страна, родина компьютеров и всяческих айфонов… Да тут, если я правильно понимаю тенденции развития, все должно сиять и летать. Роботы должны шастать взад и вперед, в воздухе деловито жужжать дроны-доставщики пиццы… ну и все прочее в подобном же роде.
А тут идем по сплошной помойке…
Уж не случилось ли в будущем, вправду, ядерная война?
В таком случае, мы все легко отделались: уцелела не только планета, но и некоторая цивилизация. Что несомненно внушает оптимизм.
В данном месте моих размышлений узкий тоннель, по которому мы брели согнувшись, закончился металлической дверью.
Мой проводник поколдовал возле ее ручки (кажется, там был магнитный замок) и мы вышли… на платформу метро.
Что сказать… Метро, конечно, лучше и как-то привычнее, чем какой-то там по счету круг ала, но… Короче, это точно была не Москва.
Перед нами предстало нечто сугубо утилитарное: два тоннеля, между ними платформа, несколько лавочек и ряд урн.
Стены серые с сомнительным украшением в виде многочисленных граффити. Видимо, гражданам скучно просто так ожидать поезда, и они коротают время разукрашивая все вокруг. Включая урны и лавочки.
И да, бросат мусор в отведенные для него места местным жителям тоже пресно. Поэтому они непринужденно разбрасывают его, где попало. Видимо, это та самая свобода самовыражения, которой всегда славились Соединенные штаты.
Между тем подошел наш поезд, и мой Вергилий предложил пройти в вагон.
Ладно. Поедем. Один я тут по-любому не сориентируюсь.

В вагоне я, наконец, получил возможность как следует разглядеть своего проводника. Это был латинос.
Довольно молодой, вряд ли старше двадцати пяти. Впрочем, поскольку для них не характерны обильно растущие бороды, все люди данного типа выглядят моложе своего возраста.
Смуглый, черноволосый, черты лица правильноые. Одет достаточно стандартно: джинцы, кроссовки, темно-желтая футболка с принтом какого-то монстра.
Вполне себе чистый, значит живет не под мостом в коробке из-под холодильника. Это радует.
И, кстати, судя по тому, как далеко мы едем, он не является постоянным обитателем того квартала, где мы встретились. Тогда что он там делал?
Каких-либо магазинов или промышленных предприятий в том районе я не заметил, а если шел за какой-то добычей (мало ли что оставляют люди в брошенных домах), то где его сумка?
Загадочный субъект.
– Where we are? – составил я фразу из скудных познаний английского.
Но парнишка, как ни странно, меня понял.
– Детройт, – ответил лаконично.
Хм… Значит, все-таки США, Интересно, а год какой?
– What year is naw? – моя учительница английского от такого произношения немедленно умерла бы от разрыва сердца.
Но ответ оказался еще хуже. Потому что он прозвучал на… наверное на испанском. А я на языке Веласкеса и Эль-Греко знаю только «No pasaran». Несколько неуместно в данной ситуации, согласитесь.
Меж тем проводник, видимо сориентировавшись по акценту, потыкал в меня пальцем и уточнил:
– Rusa?
– Что? Ах да, руса. Русский я.
– Иван?
– Что? А! Сергей. Нот Иван, Сергей.
В ответ последовала фраза, звучащая как дробь кастаньет. В которой , как я понял, меня уверили, что все русские в обязательном порядке зовутся Иванами. Исключений нет.
Переубеждать не стал. Не силен я в испанском.
Но вот, похоже, приехали. Испаноговорящий Вергилий поднялся с сиденья и пошел к двери. А за окнами уже мелькала очередная станция, внешне мало чем отличающаяся от той, где мы садились в вагон. Те же грязно-серые стены, те же граффити на всем подряд…
Может правда атомная война была? У меня тревожно екнуло сердце. Неуж-то пиндосы