Иду это я по Пляс де Вож, тут вот Гюго жил, тут Ришелье, там вон Марион Делорм куртизанила, подале Готье с Доде, а нонеча тут я прогуливаюсь с банкой пива и воблою. От вчерашнего Божоле голова потрескивает потому что. Молодое вино, оно вкусное, но коварное и стоит смешно, особенно в ларьке около базилики Сен-Морис. Там такая колоритная парижанка торгует, с усами.
Погода не то, чтобы очень, так себе погода. Ветер рвёт с каштанов листья, закидывая их то в воды Мозели, а то и мне в лицо попадёт. Сыро сразу и грустно, пойти что-ли, куда ещё сходить… не, присяду на лавочку, "пассижу" немного.
Сижу, значит, трогать никого не трогаю, пиво пью потихонечку. В пакетике бумажном, само-собой, а то, если так, то могут и штраф выписать. Два клошара подошли, давай – говорят – на троих скинемся. Скинулись. Выпили. Ушли. Сижу дальше себе.
Утки над рекой пролетели, шум, гам. Крыльями хлопают, орут чего-то на своём утином языке непонятное. Куда летят, зачем? И вдруг понял я – туда, где тепло, где дождей нет, а есть рыжие мандарины, зрелый виноград, молодое вино и загорелые женщины в лёгких платьях.
Посмотрел я в простуженное серое небо, руками взмахнул и… и пошел в ларёк за пивом.
Кончилось пиво потому что.
