В этом году ничего не писал про снег.
А ведь он идёт. Идёт и идёт. И дошел уже до того, что взял вот и сошел. Сошел с крыши и, снеся напрочь козырек над моей дверью, лег огромной грудой перекрыв вход и весь мой вчерашний труд. И вот я бегаю вокруг со своей розовой снеговой лопаткой и пытаюсь откинуть эту большую белую проблему куда-то туда. К соседнему подъезду.
И вот ему, этому снегу, совершенно наплевать на все мои годы, невзгоды, чаяния и отчаяния.
Он идёт и идёт. Идёт и идёт.
Как жизнь.
Жизнь, которая идёт вместе со снегом.
Она, эта жизнь, дошла уже до того, что я вот бегаю со своей снеговой розовой лопаткой.
Бегаю и гребу. Гребу куда-то туда, к соседнему подъезду и в дальнюю даль.
А хотелось бы - в вышнюю высь. Куда-то туда.
Туда, где начинает падать снег. Туда, где его первопричина и первоисточник.
К кому-то тому, кто там сгребает у себя свой снег и бросает его.
Бросает куда-то сюда. Ко мне!
Чтоб спросить: "Ну и нахрена?! У меня, что, других дел нет?!!"
Ну и хочется посмотреть всё-таки, какая у него там снеговая лопатка? Может как у меня?
