Осень, первое октября, пасмурно. Утро, осеннее обычное утро.
Пью горячий чёрный кофе, смотрю в окно, а за окном уже не бабье лето, а настоящая уральская осень, где и снег вчера, и дождь сегодня, и ветер, пронизывающий северный ветер в данную минуту.
Белые листы в клетку на моём столе пусты и ждут мой миг вдохновения, но он не приходит. А за окном прохожие подняли воротники и раскрыли свои зонты, потому что мелкий дождь, потому что это настоящая уральская осень...
Если вдохновение не приходит, то я иду за ним, собираюсь на прогулку, искать образы и сюжеты, дай бог, найти бы их и не упустить...
У подъезда сталкиваюсь с девочкой лет шести, семи. Девочка рыжеволосая и с веснушками возле милого детского носика, с большими голубыми глазами, сущий ангелочек. Точно, копия моего ангела живущего на облаке! Это знак!
Меня, как осенило, осенью осенило, осенью осенило - хорошие слова для будущего стихотворения или рассказа!?
Иду по тротуару, по осенним опавшим листьям, мелкий дождь прекратился.
Впереди себя замечаю молодую девушку лет двадцати. Не поверите, тоже рыжеволосую, её волнистые рыжие волосы развеваются на ветру, девушка двигается в моём направлении и довольно быстро.
Молодость спешит жить, чтобы взять всё и ничего не упустить, молодость боится всюду опоздать и всюду не успеть...
Пока я об этом думаю, рыжеволосая девушка заходит за угол и исчезает из виду, какая жалость!
Не оставляет мне времени для моих умозаключений может быть будущего моего мужского занимательного эссе?
Находившись по тротуарам и близлежащим переулкам возвращаюсь обратно, иду по этому же тротуару, нагоняю по пути следования очень пожилую женщину с палочкой. Женщине лет восемьдесят не меньше, а может быть и больше. Она идёт медленно, опершись на свою палочку.
Память выхватывает мгновенно описание другой пожилой женщины из другого моего рассказа:
"Всё исчезает и я вижу бабушку, лет восьмидесяти, сгорбленную и с палочкой в руке. Она спрашивает у меня: "Как пройти к моргу?"...
И я повёл её по доброте душевной...
Как будто эта бабушка и есть моя собственная жизнь, и не я её, а она меня повела в этот морг, хорошо, что мы не дошли вместе, оставалось несколько шагов, свернуть за угол и "...
Обгоняю бабушку, бабушка в платке, какого цвета были её волосы в молодости угадать невозможно, может быть и рыжие, кто знает?
Дома приготавливаю себе новый чёрный кофе, достаю бутерброды, задумываюсь.
Сегодня день пожилого человека, напомнили мне в интернете с моей страницы всезнающие новостные заголовки.
Пью кофе, в моём воображении три персонажа: девочка, молодая девушка и пожилая женщина.
Девочка, эта рыжеволосая девочка копия моего ангела живущего на облаке, меня могут принять за сумасшедшего, а я и есть сумасшедший, все лирики, поэты и писатели немного сумасшедшие...
Я достаю первый лист, пишу своим мелким почерком:
"Осень, первое октября, пасмурно. Утро, осеннее обычное утро "...
Моё утро вновь переходит в день, в день пожилого человека, пока ещё меня никто не поздравил с этим праздником.
Дай бог, чтобы не поздравили, возраст для меня не ощущение своих лет, а ощущение полного непонимания существования возраста вообще, старости тем более, если я пишу, живу своими новеллами, рассказами и стихотворениями...
Пью горячий чёрный кофе, смотрю в окно, а за окном уже не бабье лето, а настоящая уральская осень.
Дай бог, за осенью наступит зима, а затем и весна...
Если вдохновение не приходит, то я иду за ним, дай бог, найти бы его и не упустить, дай бог...
01.10.2022г.
