Я смотрел на свое отражение в лилово- черном глазу быка.
Я видел его веки, которые медленно поднимались и опускались, я видел трепещущие ноздри, морду с тупой навощенной щетиной.
Я чувствовал запах старого мяса и натертой воском кожи, недавно пропитавшей ее, и мне казалось, что я нахожусь в давно почившем Вавилоне, сожженном до тла за познание восьмых небес на дереве Сфирот.
В моем мозгу возникла картина из детства: лестница, выложенная мраморными плитами и обсаженная сиренью, а дальше – Вавилон в руинах, бесконечный как обглоданная туша мамонта. Но это было невозможно – вся разница заключалась в том, как рисовались мне эти древние картины.
Кем я был? Быком или мельничным ангелом? Сегодня я уже не знал этого.
Я лишь видел вздымающиеся бока зверя, его нацеленные в пустоту рога, черный бугор холки, пропитавшийся вишневой кровью. Он был символом будущего, новой шкуры, бронзовой лилией, жертвой…
Я мог тогда стать любой из двух форм… Вот только вряд ли был способен подняться к высотам понимания своей жертвы. Я убил его тогда- этого быка.
Навсегда разбив свое сердце, осколки которого задохнулись в предсмертном хрипе жертвы.
Жертвы, которой я подменил себя, уподобившись старому богу.
