Ещё в школе, на уроке литературы, вдруг обнаружилось, что я тёзка Достоевского. Что я пережил, рассказывать не стану. Но кличка с Бама на некоторое время сменилась на Достоевского. Я думаю, это было перстом судьбы, и как только я научился писать, сразу стал складывать буквы в слова. А чем дальше, тем больше.
Строить мне, конечно, было уже нечего. Всё до меня построили родители. Я как маленький везунчик, получил всё и сразу. Видимо поэтому у меня хватает времени на эпистолярные жанры. Конечно, жалею, надо было не слушаться маму и поступать в литературный институт. Но разве может мальчик из приличной семьи не слушаться родителей? Вот и вышло всё наперекосяк. И строю без энтузиазма и пишу так же. Но ведь пишу.
Почему, спросите вы? Наверное, потому, что люблю рассказывать сыновьям о жизни, просто рассказывать, а потом стараюсь всё записать.
Рассказы о детстве наполнены ностальгией. Добротой родителей. Летней жизнью на даче. Комарами, сбитыми коленками, велосипед с «восьмеркой», маленькой девочкой в беленьком сарафане с ромашками, прогулками вдоль залива. Мама в светлом кружевном платье, папа в моднейших джинсах, и я, считающий себя взрослым. Только теперь я понимаю, какое это счастье, когда вот так всё просто. Простой песок, лето, и родители, молодые и здоровые. И я бегу им навстречу и они улыбаются.
Как мне хочется вернуться туда. И я возвращаюсь. Мы так же идем с женой взявшись за руки и наши пацаны бегут нам навстречу, наперебой что-то рассказывая. И я стал отцом, а мальчики стали мной. Круг замыкается и размыкается. И в этот момент я особенно счастлив.
