Сегодня утром зацвел абрикос.
Весна в этом году ранняя. За окном апрель, солнышко припекает по-летнему. Вокруг поля, пологие холмы, уже нежно-зеленые, смешанные с серостью перелесков и кустарников, еще не тронутых листвой.
Окна маршрутки, слава Богу, не тонированные, и весь этот светлый нежный простор окружает со всех сторон, раздвигая горизонт. Хочется впустить в себя свежие краски неба, весь этот юный, бескрайный мир.
Спидометр отсчитывает километры областной трассы под звуки дорожного радио. Микроавтобус Волгоград-Клецкая в середине своего маршрута.
Водитель – парень, веселый, общительный. Короткая стрижка, толстовка. Радуется жизни – ни тебе раздражения, ни усталости! Молодость, что тут скажешь!
Пассажиры разные. Не купе поезда, но знакомятся, завязывается беседа.
Вот семья. Явно сельские жители. Одежда выходная, не заношенная. Он черноволосый, курчавый, с усиками. Мается, хочет курить. Ее лицо, несмотря на апрель, уже обветрено. Его любит солнце, покрывая темным тоном и мелкими морщинками.
- Слышь, командир, перекур планируешь?
- Вот на горку поднимемся, тормозну.
- Как там соседка с хозяйством управится… - мужу – Сиди уж, не терпится тебе, не умрешь!
Бабушка, седенькая, сухонькая. Глаза, выцветшие, когда-то ярко-голубые, как два живчика. Платочек белый, наглаженный. Полный парад! А сумок-то! Рук не хватит эти сумки нести. Волнуется с самого города:
- Сынок, мне в Даниловку надо, там столбик врыт с дощечкой, не пропустить бы…
- До Даниловки еще три часа ходу, мимо не проедем.
- Ты скажи мне заранее, собираться буду.
- Обязательно!
На переднем сидении две девчонки. У окна явно городская, стильно одетая. Из вещей – небольшой пакет, офисный портфель. Молчит, смотрит в окно. К разговору прислушивается.
Рядом – рыжеволосое чудо. Кожа белая, вся в веснушках, глаза – изумрудные. Сама как солнышко за окном. Толкает в бок соседку:
- Тебя как зовут?
- Света.
- А я Верка.
- Сергей, - с другой стороны.
- Я из Волгограда еду, от сестры, двоюродной, она там в педе учится, в общаге живет, - тараторит Верка, - А живу на хуторе. Школы у нас нет, нужно было в Ивановку топать, вот я и закончила 9 классов, теперь на ферме, больше у нас делать нечего. А ты замужем?
- Нет.
- А я успела! Прикинь, у нас на хуторе людей мало, один нормальный жених, мой Федька, вот я и выскочила, как только восемнадцать стукнуло. А жили мы у него до того уже с год. Ну вот. Я рада была! А теперь разводиться буду. Бьет он меня. Выпить любит. Ну ничего, я к сестре, Таньке, в город подамся. Там людей, тьма! Враз пристроюсь. В педучилище документы подаю. А ты куда едешь?
- В командировку, в Клецкую Администрацию. Там новую компьютерную программу поставили, еду обучать, - кивнула на фирменный пакет «Консультант +».
- А где остановишься?
- В гостинице.
- А у меня там тетка работает, - вклинился Сергей, - все, девчат, кончай базар, перекур!
Газель тормозит на обочине.
- Чтой-то, Даниловка?
-Не, бабуль, девочки налево, мальчики направо!
Усатый пассажир хватается за сигареты, девчонки визжат в кустах, жена усатого охраняет сумки.
И опять километры летят под дорожное радио.
- Бабуль, скоро Даниловка, готовься. А ты гостила в городе?
- Ой, сынок, у дочки была. Красотища такая! Квартира большая, ремонт, как в музее. Жить меня к себе зовут. Мол приезжай, мам, осмотрись, может, привыкнешь. Только не могу я. Домой мне надо. Тоскую. Вон гостинцев надавали, не унесть. Мне не в саму Даниловку, не в главную усадьбу, а там, где столбик с табличкой, я покажу.
Вечереет. Солнце клонится к дальнему перелеску. Как-то в миг меркнет весеннее великолепие, прохладное дуновение проходится по ветвям. Пассажиры смолкают. Закат тревожит. Даже музыка уже не к месту. Все устали от дороги и впечатлений. Пора домой.
- Мамаша, где Ваш столбик?
- А вон там, за лесополосой, где поле начинается… Да, да, здесь, вот и приехали.
Безлюдно, темно, тихо. Лесок закончился, впереди пустынное поле, тонущее в сумерках. Одинокий столб с указателем «Даниловка – 5 км». И больше ничего.
- Бабушка, ты, наверное, перепутала, куда ж здесь идти?
- А туда вот, видишь, через поле тропинка протоптана. А на другом конце поля – село. Гляди, уже и огни зажигают. Туда мне и надо. Моя изба крайняя, - бабушка резво тусует катомки.
- Да как же ты дойдешь, здесь километра два, не меньше, да с такой поклажей?!
- Не в первой, сынок, доберусь как-нибудь.
- А дорога туда есть?
- Как же, есть дорога, только с другой стороны, далеко отсюда… А здесь только тропка…
- Офигеть…
Пассажиры притихли.
- Ну что, кто-нибудь сильно торопится?
- Да вроде нет… Не в городе, чай, спешить не привыкли…
- Хорошо. А тебя, Свет, я прям к гостинице доставлю, тетка враз определит.
- Да я ничего…
- Давай, бабуль, залезай обратно! Да сумки свои пересчитай, а то в темноте оставишь. Эх, была не была!
…Маршрутка заурчала, немного подумав, выбирая, где свернуть, двинулась с места. Проезжающие по трассе водители наблюдали, как по бездорожью, в чистом поле, в вечерней темноте, переваливаясь с боку на бок на кочках, медленно ползла белая газель. Скоро в темноте можно было различить лишь красные стоп-сигналы…
Я ведь из тех мест, там живут очень хорошие люди!